El amor del coleccionista

Me miras con tus ojos de coleccionista,

sólo tras tachar mi nombre de tu lista.

Soy tu mariposa estrella;
a tus ojos la más bella.

No hay dudas en ese amor enfermo
con el que me observas.

Pero hay amores que matan,

y éste es uno de ellos.

Me quieres tanto que me atravesarás con un alfiler.
Tienes miedo de que me robe el ayer.

... No me importaría que destruyeses lo que amas,
si al menos amases lo que destruyes.

Así estoy yo sin ti (II)

Como el peón suicida del ajedrez,
como perro con sardina,
como "Baker street" sin saxofón,
como Juan sin miedo gallina,
como el cómico sin la risa.

Como el juez sin silencio en la sala,
como un coche que siempre se cala,
como Sherlock Watson y Doctor Holmes,
como una boda en martes y trece,
como la madre y un hijo que no crece.

Como la cuna sin mano que la mece,
como un cordero con piel de lobo,
como un niño que no llora si pierde su globo,
como Michael Jackson en el solarium,
como Cleopatra suicidándose con Valium.

Así estoy yo sin ti (I)

Como el Guapo junto al Bueno y el Malo,
como el Uracilo en el Ácido desoxirribonucleico,
como Indy Jones en la penúltima cruzada,
como el toro indefenso en la plaza,
como la mariposa estrella de tu colección esperando ser atravesada.

Como un Ferrari pintado de azul,
como el gato de Schrödinger,
como un vampiro adicto al ajo,
como un halcón peregrino ateo,
como un insomne Morfeo.

Como Superman y bocata de kriptonita,
como una Cuaresma en cuarentena,
como un bumerán que no regresa,
como piedra y papel sin tijeras,
como bala rusa en ruleta extranjera.

Inspirado por Joaquín Sabina.

Estaciones

Voy vestida de Invierno.

Es mi corazón un -terrible- Verano.

Sé mi Otoño.

Hagámonos Primavera.

Querría

Querría vomitar
todo lo que siento.
Sufro de
anorexia de sentimientos.

Querría sin rodeos
firmarte aquí un "te quiero"
Sufro de
cobardía al miedo.

Querría decirte
mucho; y a la vez tan poco.
Sufro de
sequía y océanos.

Ojos árticos

Me miras,
y el primer disparo de francotirador
directo al corazón.

Con esos ojos árticos tuyos
tan cálidos.

Uf.

... Qué frío;
ya estoy ardiendo.

Manzanas envenenadas

... Dicen que si continúas
a algún sitio llegarás.
Siempre me gustó caminar.

Huye sin mirar atrás,
yo quizás estaré bien.

¿Ves?

Te sonrío,
aunque se me esté partiendo el corazón.

El olvido es un jardín del Paraíso
y tú su fruto prohibido;
tus ojos dos manzanas envenenadas
a las que -ya no puedo- renunciar.

Alma de tabú

No quiero -sólo- una noche divertida
con final infeliz.
Te quiero junto a mí.

No amo lo fugaz.
Tú eres eterno.
... Lo sé.

Soy el resquicio que te queda,
lo que temes y,
quizá,
deseas.

Soy el cigarrito de después.
Me fumas a escondidas.
Y te sepo bien.

Soy yo.
Eres tú.

Buscas lo que yo,
o qué sino.
No te supongo tan cabrón.

No soy un simple juguete
odiado por tu pasado.
Soy un alma de tabú.

Vamos, joder,
atrévete;
que no sólo te lo pasarás bien una vez...
Porque yo no huiré.

Como ellas

Seduciendo al teclado,
mendigándole algo.
De mucho en mucho,
hilando un...
¿¡poema!?

... Más bien no.
No me dejan las letras.
No me dejan...

Las letras son adolescentes borrachos
jugando a los médicos en mi cabeza.
Se conocen, se tocan,
juegan.
Descubren.

A mí me dejaron fuera
de sus diversiones.
Sólo escribiendo me siento como ellas.

Tópico

El dolor duele. Duele.
Como dulce anestesia.
... Ay; y cuánto.

¿Qué analgésico?
Todos tienen efectos
-alarmantemente-
secundarios.

Por ejemplo,
más dolor.
Más.

El dolor es un tópico.
Tan recurrente...

A mí me duele,
¿a ti te duele?
¿a ella? ¿a "nosotros"?
¿a vosotros?
¿a ellos?

El dolor es un tópico.
Aplícaselo a tu piel.

Mierdoema

Desarrolla tu legítima rareza;
es algo que me ha venido
a la cabeza.
Hoy.

No pregunten por qué.
Sólo sigan leyéndome.

Y...
No me juzguen.
Please.

Eso ya lo hago
yo;
yo me digo:

"Y déjate de rimas breves
y sonrisas leves;
y de mierdoemas como éste"

O, en castellano,
poemas un tanto mierdas.

Vale, surrealista es un rato. Pero es que no he querido modificarlo en absoluto; me parece que perdería chispa... No sé.

Ah, entonces

Si las letras tuvieran
otro nombre de mujer;
si la amnesia se acordara de ti.

Si sólo...
... Si sólo tú y yo.

Ay.

Si tuvieras la culpa;
si pudiera,
si tuviera derecho a odiarte.

Si fuera un delito.

Si supiera qué hacer.
Qué.

... Y si mintiera y dijera
que no me duele.

Ah, entonces.

Un gato (I)

A veces
me comparo con un gato.

Y te araño,
te bufo,
rompo tu mundo perfecto.

Miau.

Si yo soy tu gato,
olvídate de ser mi dueño.
Tú, como mucho,
ratón.

Y digo;
déjame libre,
maldito pesado,
¡déjame, joder!

Un gato está bien solo.
Con su orgullo.

... Pero,
de vez en cuando,
-cuando te busque en el sofá,
sí; el mismo que destrocé-,
estaría bien una caricia.

Sólo una.

Retazo

Apetece sacarse un poema
de esos tipo efecto retardado,
veneno negro enlatado
recorriendo la calle Arteria.

... Considero el llorar Napalm
una pérdida de tiempo.
Es mucho mejor reír
a solas con mis secretos.

¡Ja, ja, ja!

Merece una letra mayúscula
esta vida impostora;
nada es suficiente y todo se añora.
En el olvido.

El tiempo es un atleta dopado.
Hasta el culo.

Cuando las letras absurdas se rebelan
más vale ondear bandera blanca.
Para muestra, este retazo
desgranado desde Salamanca.

Miedo a ti

De kilómetro en kilómetro
viajo hasta tu ausencia.
No tienes nombre, no tienes cara;
sólo sé que eres tú.
Busca en tus bolsillos la llave,
sí; ésa que encaja justo en mí.
¿Quién será, será... ?
Te supongo ojos de poker
o quizá de color desengaño.
Ja.
Volvió el miedo.
Miedo a ti;
el misterioso desconocido.

¿Sabes... ?

... que amanezca para quien lo necesite.
Para quien tenga algo.
(o alguien)
Yo no. No espero nada.
Nada.

Todo es demasiado complicado.

Pero dicen que
"si algo ha de pasar pasará"
Si consiguiese creerme estas palabras
quizás mañana me despertaría de buena gana.

Quizá algún día será mi día.
Tal vez.

Así que...

... esperaré impaciente al amanecer
-por si acaso.
Y mientras,
cómo evitar sentirme estúpida...

Cómplice

La ciudad, pequeña y triste,
huele a ti.
Anoche tú eras calle; tú eras ley.
La ciudad se suicidó en tus ojos.
Flamígero dios de la gresca;

solitario forajido.

Tu antítesis y su reata hedían a miedo;

20 pares de ojos rivales tragaron saliva ante ti.

Unos puños que no tocaron carne,

desafío silabeante.

Un brillo extraño en ti. Dientes blancos.

Tú te erigiste vencedor orgulloso.

Tú. Solo. Sin ejército cobarde.

Los que observábamos sonreímos.

Hubo quien quiso detener

aquel triunfo tuyo.

Marcaron el 091 con dedos de adulto.

Vinieron por docenas;

luces de neón de discoteca muerta.

Corrías;

había algo cerviz en tu estela.

Una huida de gentleman.

Siseo de cobra de aquellas bestias.

Olfatean su presa;

horrendos, ávidos de violencia.

Una luz ardiente contrajo mis pupilas.

Humo de coche junto a mí.

Uno de ellos ladró tu descripción.

Y después silencio.

Mi silencio.

Un zarandeo y un "tú lo viste; ¿dónde coño está?"

Mi mano mentirosa indica el camino opuesto. No tiembla.

Ellos la siguen sin dudar.

No saben que no te encontrarán.

No saben que fui tu cómplice.

No saben que ni siquiera te conozco.

No saben que me gustaría que huyeras libre.

Hoy llueve; y eso no me gusta. Los días gris marengo me hacen sentir harta. No sé muy bien de qué, pero la inconfundible sensación de que nada puede valer la pena en estas feúchas 24 horas me asalta con la claridad de la certeza.

Suelo decir que los días como hoy huelen mal. No hay que tomarlo en sentido literal; pero no encuentro un modo más simple y directo de reflejar mi hastiado ánimo. No es depresión, no es tristeza. Es eso que los poetas creo que llaman melancolía.

Un desinterés casi crónico. Unos párpados que recelan de abrirse totalmente. Y un ensoñamiento gravemente agudizado. Debe de ser que la lluvia es grata bebida para los pensamientos; porque es lo único que realmente hago cuando el agua moja las calles.
Por la mañana me senté en mi sitio como siempre pero me largué -mentalmente hablando- a los 5 minutos de empezar la clase. Me puse a escribir. Y este poema es lo que salió -está inspirado en una pelea que presencié hace un mes y en la que, efectivamente, mentí.

Te hablo a ti

Explota miserablemente
tu ridículo tema de conversación.
Supón que te escucha.
Invierte en papeletas que aseguren
vuestra relación;
que ningún ciego se beneficiará de ello.
Olvida que en realidad te odia,
sigue creyendo que estás a un paso del amor.
Haz tuyos refranes y pamplinas,
sé el hazmerreír,
despierta de todo menos envidia;
tómate un poco en serio.
Finge que te gustan
esos silencios hostiles.
Mírale a los ojos sin verlos.
Ensaya con cautela
un prudente nunca más.

Momentos

Dos terrones en un mundo amargo,
la ramita de perejil de Karlos Arguiñano.
La tilde que distingue te de té,
la cuarta cifra del 1,2,3.

Eclipse solar en Las Bahamas,
el primer café de aquella taza.
Un busca que no conoce captura,
encontrarse un buen día trece herraduras.

Aquel currusco de pan duro,
cero, nada, o simplemente nulo.
El candado del Abierto 24 horas,
dos nunca podrán hablar a solas.

Buscando en el cajón de sastre,
el nudo traicionero que no se deshace.
Jeringuilla del docto principiante,
el sex-appeal del maleante.

La tiza azul del billar,
el segundo último de la cuenta atrás.
Venus de Milo en bañador,
compra ya tu casa en Marina D'Or.

Azul eléctrico

Llevo alas azul
eléctrico
echadas a la espalda.
Son una maldición que adoro.
Crees que conoces la libertad,
pero jamás la probaste.
¿O acaso has sentido en tus labios el sabor
de los héroes? ¿Tienes sangre?
Claro que no.
Tú no sabes nada.
No es cuervo todo lo que vuela.
Tú, para curarte en salud,
intentas que vivir sea un acto vil.
Si por ti fuera, las sonrisas
serían desgranadas hasta encontrar en ellas
qué es lo que me hace reír.
Tú creías que hay frascos para todas las esencias.
Pero sus ojos no se parecen al vidrio muerto.
Prefiero observar en Technicolor.
Amar en estéreo.
Pero no temas, no lo haré ante tus ojos ya muertos; no desplegaré mis alas,
no volaré si eso te atormenta.