Escritores

... Escribir, y nada más.
Es como una señal polvorienta en medio de un aún más polvoriento desierto de Arizona; lo único que dice la verdad en toda una vida a la redonda.
Hay quien se arrodilla ante su solitaria y magnífica presencia. Dedican su vida a parir letras, educándolas con mimo aunque crezcan soeces, gestando la historia definitiva. Algunos publican libros.
Son los llamados escritores.
Otros le dan la espalda, jactanciosos y altaneros. No necesitan las letras. Sobreviven a base de vivencias; horas, minutos y segundos que apuran con un ansia animal, sabeedores de la brevedad de la vida. Llevan el Carpe diem tatuado en la piel. Y con un cigarrillo moribundo -con un pie en la condición de brasa- en la mano y todo su desprecio en la otra, escupirán una risa maloliente en tu cara.
Pero incluso ellos son escritores. Al fin y al cabo, su vida será su única gran obra.