La cruda realidad

He roto demasiadas veces los -pocos- papeles en que logré ser sincera respecto de nosotros. Tantas veces lo hice y en pedacitos tan microscópicos; con tanta furia los mutilé que perdieron el sentido. Ahora, ciega y deseando recordar, busco a tientas los pedazos; con una leve chispa de esperanza y el rollo de celo entre las manos.
Los llamo como una niña asustada a su gato atrapado en un rascacielos disfrazado de árbol. Venid, pequeños, venid. Volved de donde nunca debisteis salir; al refugio de la tinta muda, a la acogedora maraña de mis sensaciones anónimas. Volved, volved conmigo.
... Pero no me arrepiento, ni siquiera al contemplar los restos de aquella vieja masacre sepultados en la papelera. No te añoro; sé que no por primera vez desde que creí lograrlo. No busco esa añeja historia queriendo reescribirla contigo; no quiero añadir alguna jugosa postdata. No.
Busco muy egoístamente... Es sólo que necesito recordar cómo se hacía eso de enfrentarse a la cruda realidad.