El futuro

El futuro es un ave del paraíso. Bello plumaje y horrendas entrañas. Alas para fluir y al mismo tiempo una soberbia librea que lo condena.

El futuro es una manzana. El que te toque la de Blancanieves o la del pecado original es sólo cuestión de suerte.

El futuro es un vaso de agua sobre un paraguas. No te mojará, pero no podrás evitar que se derrumbe.

Iceberg

A 170 kilómetros de mi corazón está nevando.
Pero aquí no hay copos que caigan como estacas... Para estalactitas las de mi caja torácica. Y los amantes del círculo polar no existen.
Si fuera carne de iceberg sólo una octava parte de mi existencia saldría a flote. Menos mal que tus ojos de densidad 1025 kilogramos por metro cúbico me sostienen -aunque tú no te lo creas- las entrañas.
... Eso cuando no arden -queman- sin rebasar el bajo cero.

Foto: 15 de Diciembre de 2009. Salamanca.

Cáscara

... Bajo la cáscara hay cosas que tú y yo sabemos. Y son ciertas.
¿Tienes miedo? Yo... no.

Vuelvo. Como antes. Diferente.
Vomitaré letras cuando lo necesite, cuando aúlle como una bestia, cuando tú me hagas descarnarme. Escribiré como quien se tatúa el nombre del ser amado creyéndolo eterno.
Lo he echado de menos; os he echado de menos.

Síndrome

Me están envenenando tus ojos de curare. Sí. Y hace mucho que nada me susurra buenas historias.
Es mejor dejarlo.
Olvidar que cuando me mordió la oportunidad de publicar le di la espalda. Dos veces. Una herida gravemente infectada ya. Un síndrome de tristeza.
Olvidar tus ojos de cometa Hale-Bopp.
Y es que siempre tu mirada será más perfecta. Sólo escribo porquería.
Hasta pronto, tarde, nunca; o no sé. Volveré cuando tenga fuerzas o algo nuevo que ofrecer.
... Pero cómo duele dejar esto, joder.

Hoy, triste (VIII)

Ayer la lluvia no consiguió quemarla. Hoy se dobla como un mal ejercicio de papiroflexia.
Hoy, triste.
Hay imágenes que son como trampas. Recuerdos que saben a cianuro. Días como cera fundida que se derriten silueteando negros augurios. Y delirantes ganas de escupirte con rabia un...
Hoy no soporta el silencio. Y para qué seguir con esta pseudoliteratura absurda -y cobarde- que malcrea... Total, nunca verá la luz. Nunca.
Hoy, triste.

Así estoy yo sin ti (I)

Como el Guapo junto al Bueno y el Malo,
como el Uracilo en el Ácido desoxirribonucleico,
como Indy Jones en la penúltima cruzada,
como el toro indefenso en la plaza,
como la mariposa estrella de tu colección esperando ser atravesada.

Como un Ferrari pintado de azul,
como el gato de Schrödinger,
como un vampiro adicto al ajo,
como un halcón peregrino ateo,
como un insomne Morfeo.

Como Superman y bocata de kriptonita,
como una Cuaresma en cuarentena,
como un bumerán que no regresa,
como piedra y papel sin tijeras,
como bala rusa en ruleta extranjera.

Inspirado por Joaquín Sabina.

Idiota (I)

... Tras media botella de Bacardi mi ciudad se me pareció como nunca a un cuadro de Van Gogh. En silencio formulé un cruel propósito de año nuevo; y se rompió con el roce de las esquirlas clavadas en mi corazón.
Y me reí salvajemente de mí misma. Vi lo idiota que soy. Y eché a volar unos cuantos gramos de amargura; había tantas estrellas... Desde la azotea los demás parecíais hormigas a las que aplastar.
... No hay mejor manera de estrenar la vuelta al Sol número 2009. Ebria y subida en la cima del universo mismo. Para que la caída duela más.
Idiota.