Hereford

El ánimo doblado; como una servilleta. Ya nada tiene sentido.
¿Nada?
Eso es lo que tú te crees; lo que desesperadamente retransmites en riguroso directo... Tú, que tiras la toalla, tú que no luchas, tú que hace tiempo perdiste los dientes de morder, de herir... Tú... No quiero escuchar tu cantinela miserable ni por un minuto más.
Vete.
Tus palabras no me llegarán jamás; vivimos en otra galaxia. Y lo sabes. Tu mensaje fúnebre, funesto y fatídico se pierde entre los miles de kilómetros que nos separan; aunque en un paso puedas estar junto a mí estás lejos... Muy lejos.
No me interesa tu risa; tus ojos son más bien fríos. Tirito ante ti. Tú ensanchas tu sonrisa.
No entiendes nada, nada... Ni a mí, ni a ellos; no creo siquiera que puedas autocompadecerte. Y en eso nadie puede ayudarte, amigo.
Por eso sueles agachar la cabeza y asumir tu derrota antes de dirigirte a mí...
¿Ves?
Por eso digo que eres como un animal doméstico, como un toro Hereford al que las mutaciones arrebataron los cuernos.