Sonnet to the bonus track

Your steps are clockmaker's ticking,
my heart-opened door;
a feigning-mannered "hello"
like a wolf in sir's clothing.

Screws me up but I'm enjoying
our sugar-free bonus track;
these orgasms that you won't forget
are now our secret smuggling.

"It will all be over", said a wise one day;
I really don't want to know when
will you stop filling my empty bed.

And, even though it takes ages dying,
please be good and let this gullible laugh
'cause the future is backing down her.

Versión en inglés de este eterno soneto.

El amor del coleccionista

Me miras con tus ojos de coleccionista,

sólo tras tachar mi nombre de tu lista.

Soy tu mariposa estrella;
a tus ojos la más bella.

No hay dudas en ese amor enfermo
con el que me observas.

Pero hay amores que matan,

y éste es uno de ellos.

Me quieres tanto que me atravesarás con un alfiler.
Tienes miedo de que me robe el ayer.

... No me importaría que destruyeses lo que amas,
si al menos amases lo que destruyes.

Así estoy yo sin ti (II)

Como el peón suicida del ajedrez,
como perro con sardina,
como "Baker street" sin saxofón,
como Juan sin miedo gallina,
como el cómico sin la risa.

Como el juez sin silencio en la sala,
como un coche que siempre se cala,
como Sherlock Watson y Doctor Holmes,
como una boda en martes y trece,
como la madre y un hijo que no crece.

Como la cuna sin mano que la mece,
como un cordero con piel de lobo,
como un niño que no llora si pierde su globo,
como Michael Jackson en el solarium,
como Cleopatra suicidándose con Valium.

Soneto al bonus track

Tus pasos son tic-tac de relojero,
la puerta abierta como mi corazón;
un "hola" fingiendo mucha educación
como lobo con piel de caballero.

Pero aunque me joda estoy disfrutando
con nuestro bonus track no edulcorado;
estos orgasmos que no has olvidado
ahora los pasamos de contrabando.

"Todo termina", dijo un sabio un día;
realmente no quiero saber cuándo
dejarás de llenar mi cama vacía.

Y aunque llevemos tiempo agonizando
sé bueno y deja que esta ilusa ría
porque el futuro la está acojonando...

Sonnet to the lust

You boy, are so full of secrets;

triangle-like wrinkles in your jeans,

such a magnet for a rocker-eyed girl like me,

through dirty sonnets my ego bleeds.

Anaconda snakes go round my heart,

and your sander skin tears the matches

as mines inside my pores scattered,

setting third-degree burns to my thoughts.

Fuck off, darling, this is not a game,

I'm not your museum's porn star,

to your blind desire I went and came...

And, as I can't uncover your codes,

don't you dare and build up that fire door

capable to stop this lethal explode.

Versión en inglés de este soneto, mi preferido.

Baile de máscaras

Últimamente has vuelto a convertirte en mi depredador especializado. Hay tantas presas con ojos de gacela que habitan esa sabana inmensa llamada noche, que confié en que la manada me protegería. Que la próxima vez que te viera con los labios ocupados devorando un cuerpo, no sería el mío.

Error. Uno más, quiero decir.

Tú solías alimentarte de mis muslos. Y yo me empadroné en tu bragueta. Éramos dos completamente conocidos jugando a desconocerse; hasta que el baile terminó y cayeron las máscaras.

Ahora, no habrá otra manera de volar que no sea olvidándote. No queda sino arrancarse el puto cerebro. Que sangre lejos, muy lejos; lejísimos de mí.. Que huelas el rastro y creas que he huido. Mientras, te juro que intentaré autoconvencerme de que hay otros carnívoros capaces de devorarme con la misma ternura que tú.

Lo más duro será decir adiós a tu espalda inmensa como una llanura. Dejar atrás esas manos de relojero, tu vientre tenso como parche de tambor. Aprender a odiar ese olor que incita a amar. Despedirme de tu perfección, en suma.

... A un corazón de hueso como el mío no le conviene un perro guardián.

Mudanza

... No todo se puede meter en cajas.

Voy desnudando lentamente a la pared, mintiéndome e imaginando que su dura superficie recibe mis dedos temblorosos como solía hacerlo tu vientre anhelante. Cada póster que cae, es un recuerdo más que pasará a colgar de mi alma.

Me pregunto si allí dejará las mismas marcas que ahora y por siempre tatúan el muro, como las cicatrices ―letras de carne retorcida― susurran historias sobre el cuerpo de los marinos.

Me pregunto si al menos servirán para cubrir las imperfecciones de mi interior, porque, ¿sabes? mi conciencia es una arrendadora estricta; y no me devolverá la cordura que dejé en fianza a menos que todo esté en orden aquí.

Hay contratos que nunca, nunca rescinden.

Ojalá tu corazón fuese esta pared y mi recuerdo un eterno mordisco de chincheta.

Siempre supe...

... que la felicidad es una puta de lujo que vende muy caro su cuerpo.

The Arcadian

Te tengo frente a mí. Y lo que veo no eres tú.

No hay piel estratégicamente anudada en torno a tus huesos. No hay ya esos ojos―portales interdimensionales al fondo de tu alma. No hay tendones, no hay sangre; no hay siquiera un corazón ladrando un S.O.S. al ritmo de código morse.

No.

Te has convertido en un edificio; en el Arcadian de Ted Mosby. Eres un gran trasto inútil, pretencioso monumento a una época dorada que hoy se ha vuelto gris. Protegido tras el cemento y armado con hormigón ídem olvidas, sin embargo, que sé ―todo el mundo sabe― que existe un botón rojo que te derruirá en segundos.

Lo pulse o no, tarde o temprano, caerás. Mi amor... tú ya no sirves para el amor.

Y de tus escombros quizá reinvente la casa de mis sueños. Y tal vez ―por favor, por favor― se cierre el círculo, el ladrillo se torne carne de nuevo, y me traspasen otros ojos.

Diamante

Eres como un diamante.

Tu núcleo es vulgar carbono, como el mío, como el de otros; como el de ese bello cuadro, como el de ese montón de mierda.

Eres tan corriente como raro.

Porque tu carbono, tu esencia, el material común que vertebra tus extraordinarios sueños, sólo se torna único bajo presión. No todos la soportan.

Pero tú sí.

Y cuando te muestras, cuando al fin brillas —¡ah, cuando brillas!—, todos quieren poseerte. Te buscan y manchan esa búsqueda con sangre. Pagarían cualquier precio. Sé —todos lo sabemos— que las mujeres de la galaxia entera quieren uno como tú.

Aunque siempre se empeñan en cambiarte. Te pulen para que afloren todas tus facetas, y te transforman en un ser frío y extraterrestre.

Yo... yo te encuentro bello tal y como te encontré.

Sé que existen mil y una imitaciones de ti, quizá más fáciles y perfectas. Pero no te quiero sólo para lucirte.

Quiero que seas mi diamante. Mi amante de día.

Memoria

Aunque el corazón olvide, lo verdaderamente jodido es que la piel sigue recordando.

Soneto al jazz

Eres, ojazos, muy parecido al jazz.

Tu melodía es tan alucinante

como seca y enjuta cual Rocinante

que frente al molino perdió batallas.

Quizá busques nuevos huesos que roer

aunque sólo te encuentren lindas perras;

y entonces sí yacerán bajo tierra

los únicos labios que pudiste comer.

Conozco bien tu corazón de amianto

y de napalm mis ojos inundaré

hasta fundirlo junto con mi llanto.

Adiós, caballero con alma de chaqué;

ahí te quedes solo con tu espanto

y sueñes todo negro como el café.

La liebre y la tortuga

Lo que a ti te pasa es que piensas que jamás te podré morder.

Y cuánto te equivocas, encanto.

Tu silencio nuestro de cada día le resta corazoncitos a tu contador de vidas extra. Pero en el mundo real el Game Over no se arregla insertando otra coin, sino con hechos.

Y a lo hecho, pecho; como esa caja donde late ese órgano bomba que un día desactivaste.

Del amor al odio hay un paso tan corto que hasta una tortuga -mordedora- lo puede dar.

Foto: 26 de Julio de 2011. Aula del Mar (Málaga)

Fénix

En la jaula de tus costillas se ha encerrado el tiempo. Sé a lo que tiene miedo.

Pero yo igualmente ardo; y desde el Infierno te sonrío mientras se me consume el corazón.

No le temas al fuego. Que te rodee. Como a mí.

... Las cenizas del amor ensucian, pero -¿sabes?- al menos se recogen sin sangre.

Es y no es

Es un caballo galopando sobre las praderas de mi calma.

Es una chispa que se acerca lentamente a mi corazón de carbón.

Es un temblor de Parkinson en un concurso de efecto dominó.

Es y no es... pero sólo eres -y no eres- tú.

Odio (III)

Te escribo esto mientras te odio.
Te odio mientras te escribo esto.
El orden de los factores no altera el producto cuando la suma de tus factores eleva al infinito mi repulsión.
Eres una constante pero -sea como sea- voy a suprimirte de la ecuación.

Nieve (II)

... Todos le tememos a algo; sobre todo al frío. Sólo existen tres posibles grados de quemadura frente a los 273, 15 bajo cero. Así que teme, aterrorízate; siente cómo se te hiela el miocardio y con cada copo muere uno de sus latidos.
Acojónate.
La nieve es una lluvia blanca disfrazada de sicario. Y yo figuro en el top ten de su lista negra; culpable de asilar varias emociones prohibidas con rostro de preso político en el sótano de mi corazón.
Pero hoy no odio la nieve. Aunque sólo sea porque a ti te encanta.

Foto: 15 de Diciembre de 2009. Salamanca.

Der Kuss

... Cada vez que me besabas, nos tatuabas en el cuadro de Gustav Klimt. Y una compleja ecuación demostraba que la unidad equivale a dos.
Ahora la nostalgia es el pan mío de cada día. Doscientos seis kilómetros multiplicados por tres meses hacen un dolor total de... Maldita sea, ¿qué unidad cuantifica las lágrimas?
La incomprensión forma parte del juego y viene de los dos bandos.
No quiero tu game over. To me you're perfect.
Y Septiembre es un bálsamo que el Verano me niega.

Hoy, triste (X)

Ayer la melatonina no acalló al yonqui dolor. Hoy, la cama se asemeja a un buen ataúd donde morir.

Hoy, triste.

Mi corazón abierto, sangrante y enamorado. Tu corazón tras el muro de Berlín y enamorado. Dos corazones que se quieren y tu miedo cerval a lo-que-nunca-debe-ser-hablado.

Yo no necesito saberlo. Sólo a ti.

Y de la silla a la cama no hay un metro sino un glaciar helado. Tengo frío.

Un no importa nada salvo tú, un siempre estaré contigo, un te amo.

Un fuerte abrazo. Cuánto dolían las ganas de besarte.

Un Verano que regresa como el viejo enemigo que siempre fue. Una última esperanza disfrazada de Septiembre.

Mi corazón roto que te mira. Tú lo miras. Y repites un no.

Yo muero.

Hoy, triste.

Jack London (I)

He tenido tantas ganas de morder como los lobos de Jack London.
Fui Diablo. Atada a ti, necesitada de todo tu mal, yonqui del castigo. Aunque sin gruñido en los labios, sin ojos amargos. Sin paso rápido ni advertencia lenta.

Pero mi incomprensión era la misma.

¿Por qué yo? ¿Por qué, por qué, por... ? De entre todas, una más en la camada.

Y sin embargo, yo.

Tú.

Tú y yo.

Elegirme fue sentenciarme.

Por suerte, ahora ya sé qué significaba ese revólver en tus manos. Ya comprendo. Te enseño los dientes. Y tú comprendes.

Y nos ahorramos sangre.

¿Conocéis el relato "Diablo" de Jack London? Es uno de los mejores que he leído y leeré jamás. Nadie como London para desgranar la naturaleza del hombre y la esencia de lo salvaje, nadie.