El Limón Mecánico

Diamante

2011-12-08T19:17:00.009+01:00

Eres como un diamante.

Tu núcleo es vulgar carbono, como el mío, como el de otros; como el de ese bello cuadro, como el de ese montón de mierda.

Eres tan corriente como raro.

Porque tu carbono, tu esencia, el material común que vertebra tus extraordinarios sueños, sólo se torna único bajo presión. No todos la soportan.

Pero tú sí.

Y cuando te muestras, cuando al fin brillas —¡ah, cuando brillas!—, todos quieren poseerte. Te buscan y manchan esa búsqueda con sangre. Pagarían cualquier precio. Sé —todos lo sabemos— que las mujeres de la galaxia entera quieren uno como tú.

Aunque siempre se empeñan en cambiarte. Te pulen para que afloren todas tus facetas, y te transforman en un ser frío y extraterrestre.

Yo... yo te encuentro bello tal y como te encontré.

Sé que existen mil y una imitaciones de ti, quizá más fáciles y perfectas. Pero no te quiero sólo para lucirte.

Quiero que seas mi diamante. Mi amante de día.

Memoria

2011-09-30T23:12:00.004+02:00

Aunque el corazón olvide, lo verdaderamente jodido es que la piel sigue recordando.

Soneto al jazz

2011-08-28T15:04:00.011+02:00

Eres, ojazos, muy parecido al jazz.

Tu melodía es tan alucinante

como seca y enjuta cual Rocinante

que frente al molino perdió batallas.

Quizá busques nuevos huesos que roer

aunque sólo te encuentren lindas perras;

y entonces sí yacerán bajo tierra

los únicos labios que pudiste comer.

Conozco bien tu corazón de amianto

y de napalm mis ojos inundaré

hasta fundirlo junto con mi llanto.

Adiós, caballero con alma de chaqué;

ahí te quedes solo con tu espanto

y sueñes todo negro como el café.

La liebre y la tortuga

2011-07-26T17:51:00.013+02:00

Lo que a ti te pasa es que piensas que jamás te podré morder.

Y cuánto te equivocas, encanto.

Tu silencio nuestro de cada día le resta corazoncitos a tu contador de vidas extra. Pero en el mundo real el Game Over no se arregla insertando otra coin, sino con hechos.

Y a lo hecho, pecho; como esa caja donde late ese órgano bomba que un día desactivaste.

Del amor al odio hay un paso tan corto que hasta una tortuga -mordedora- lo puede dar.

Foto: 26 de Julio de 2011. Aula del Mar (Málaga)

Fénix

2011-06-10T13:15:00.002+02:00

En la jaula de tus costillas se ha encerrado el tiempo. Sé a lo que tiene miedo.

Pero yo igualmente ardo; y desde el Infierno te sonrío mientras se me consume el corazón.

No le temas al fuego. Que te rodee. Como a mí.

... Las cenizas del amor ensucian, pero -¿sabes?- al menos se recogen sin sangre.

Es y no es

2011-05-23T23:50:00.004+02:00

Es un caballo galopando sobre las praderas de mi calma.

Es una chispa que se acerca lentamente a mi corazón de carbón.

Es un temblor de Parkinson en un concurso de efecto dominó.

Es y no es... pero sólo eres -y no eres- tú.

Odio (III)

2011-02-13T16:21:00.003+01:00

Te escribo esto mientras te odio.
Te odio mientras te escribo esto.
El orden de los factores no altera el producto cuando la suma de tus factores eleva al infinito mi repulsión.
Eres una constante pero -sea como sea- voy a suprimirte de la ecuación.

Nieve (II)

2010-12-02T20:26:00.007+01:00

... Todos le tememos a algo; sobre todo al frío. Sólo existen tres posibles grados de quemadura frente a los 273, 15 bajo cero. Así que teme, aterrorízate; siente cómo se te hiela el miocardio y con cada copo muere uno de sus latidos.
Acojónate.
La nieve es una lluvia blanca disfrazada de sicario. Y yo figuro en el top ten de su lista negra; culpable de asilar varias emociones prohibidas con rostro de preso político en el sótano de mi corazón.
Pero hoy no odio la nieve. Aunque sólo sea porque a ti te encanta.

Foto: 15 de Diciembre de 2009. Salamanca.

Der Kuss

2010-06-24T11:49:00.004+02:00

... Cada vez que me besabas, nos tatuabas en el cuadro de Gustav Klimt. Y una compleja ecuación demostraba que la unidad equivale a dos.
Ahora la nostalgia es el pan mío de cada día. Doscientos seis kilómetros multiplicados por tres meses hacen un dolor total de... Maldita sea, ¿qué unidad cuantifica las lágrimas?
La incomprensión forma parte del juego y viene de los dos bandos.
No quiero tu game over. To me you're perfect.
Y Septiembre es un bálsamo que el Verano me niega.

Veinte

2010-06-21T12:48:00.004+02:00

Diez, once, doce. Trece, catorce, quince. Dieciséis, diecisiete, dieciocho. Diecinueve.
…
Frunció el ceño, contrariada, y envió un anuncio al periódico local:
Mujer. Busco superdotado. 20 cm. Pago bien.
Se sentó a esperar, contando una y otra vez los frascos de formol ordenados por tamaño. Coño; qué ganas tenía de llenar ya el vacío.

Este relato participa en el concurso de relatos sobre anuncios clasificados de tablondeanuncios.com

Hoy, triste (X)

2010-05-30T21:52:00.005+02:00

Ayer la melatonina no acalló al yonqui dolor. Hoy, la cama se asemeja a un buen ataúd donde morir.

Hoy, triste.

Mi corazón abierto, sangrante y enamorado. Tu corazón tras el muro de Berlín y enamorado. Dos corazones que se quieren y tu miedo cerval a lo-que-nunca-debe-ser-hablado.

Yo no necesito saberlo. Sólo a ti.

Y de la silla a la cama no hay un metro sino un glaciar helado. Tengo frío.

Un no importa nada salvo tú, un siempre estaré contigo, un te amo.

Un fuerte abrazo. Cuánto dolían las ganas de besarte.

Un Verano que regresa como el viejo enemigo que siempre fue. Una última esperanza disfrazada de Septiembre.

Mi corazón roto que te mira. Tú lo miras. Y repites un no.

Yo muero.

Hoy, triste.

Jack London (I)

2010-02-20T11:56:00.008+01:00

He tenido tantas ganas de morder como los lobos de Jack London.
Fui Diablo. Atada a ti, necesitada de todo tu mal, yonqui del castigo. Aunque sin gruñido en los labios, sin ojos amargos. Sin paso rápido ni advertencia lenta.

Pero mi incomprensión era la misma.

¿Por qué yo? ¿Por qué, por qué, por... ? De entre todas, una más en la camada.

Y sin embargo, yo.

Tú.

Tú y yo.

Elegirme fue sentenciarme.

Por suerte, ahora ya sé qué significaba ese revólver en tus manos. Ya comprendo. Te enseño los dientes. Y tú comprendes.

Y nos ahorramos sangre.

¿Conocéis el relato "Diablo" de Jack London? Es uno de los mejores que he leído y leeré jamás. Nadie como London para desgranar la naturaleza del hombre y la esencia de lo salvaje, nadie.

Gran blanco

2009-11-20T18:22:00.008+01:00

... Crees que no hago más que dar vueltas a esta cruel pecera en la que me mantienes preso. Sonríes mientras nado de un lado a otro. No entiendes que no soy feliz aquí. Por mis venas corre el río y aquí estoy; ahogado de claustrofobia. Condenado por mi belleza a servirte de cuadro viviente.
No insistas; no voy a seguir la senda que tus sucios dedos trazan sobre el cristal. Tu comida flotante me da asco. Te odio a ti y al puto cofre del tesoro de plástico.
A cada día que pasa estoy un poco más loco y me golpeo con más fuerza contra el vidrio. No te rías, cabrón; mejor tiembla. Soy un pez sin memoria de ídem.
Y sobrevivo imaginando ser un gran blanco.
Mentalmente paso de Carassius auratus a Carcharodon carcharias. Soy todo dientes. Soy el superpredador perfecto y tú mi presa habitual.
Mis escamas de colores son ahora gris carne de lija. Mi aspecto primitivo acojona a la perfección. Te devoro con mis ojos negros y fríos. Mi línea lateral va a localizarte estés donde estés. Tengo una montaña de músculos anudados a mis huesos de cartílago. Y te juro que te lo vas a hacer encima cuando veas mi triángulo de la muerte.
Mis dos hileras de dientes van a masticarte. Y después le llegará el turno a las de repuesto.
Ñam.

Esta entrada surge de mi amor incondicional por el tiburón blanco -una auténtica obra de arte de la naturaleza. Y de la profunda pena que siento hacia los peces de colores encerrados en cárceles de cristal.

Soneto al ahora

2009-10-09T15:28:00.003+02:00

Ahora que me pierdo en ojos-mapa
llegas tú y pretendes ser brújula;
cuando mi amor por ti ya coagula
y casi se oxida la última grapa.

Ahora que por fin te acojonas
casualmente me echas tanto de menos
que predicas un "seamos todos buenos"
mientras bostezan fieras las leonas.

Ahora que estás demasiado lejos
notas que te falta esa cometa,
el sueño veloz de los vencejos.

Ahora que has soltado la muleta
y abrieron sus dos pinzas los cangrejos
me debes, sin duda, una gran historieta.

Roca

2009-09-29T17:54:00.004+02:00

Inquebrantable como una roca erosionada -y aún así poderosa. Cansada de la furia de la embravecida tormenta.
He sido piedra gris hasta que me pintaron de colores. Ahora soy la número diez en la escala de Mohs y me desayuno tus diamantes.

Foto: 16 de Agosto de 2007. Los cubos de la memoria (Llanes)

Borrachos (II)

2009-09-23T16:09:00.002+02:00

-Tío...
-Qué.
-Alguien nos sigue...
-Imbécil, es mi hermano siamés.

El cable

2009-09-19T10:57:00.002+02:00

... En el fondo siempre lo has sabido.
Quizá sea por eso que ahora tu rabia se me clava como una daga. Aunque quizá duela más tu ausencia cuando tus palabras filosas se me enreden y al abandonarme seccionen de mí vísceras y vida -y es jodido no saber en qué orden.
Pero te fuiste con tanto daño que ahora un poco más no me atraviesa. Ya no tienes poder sobre mí, y puedo mirar tus ojos de peligro sin que esa bomba con forma de tarjeta de San Valentín explote.
Me ha llevado meses encontrar el cable correcto. Y soy capaz de cortarlo. Tú verás.

La Muerte (II)

2009-09-06T12:43:00.011+02:00

Había tanta gente a su alrededor que la Muerte se encogió -irónicamente muerta de miedo- dentro de su vacía caja torácica. Al temblar, sus viejos huesos repicaron una bonita melodía de xilófono que se perdió en el rugido de la multitud.
Pese a contar sólo con una telaraña de neuronas negruzcas y podridas, se dio cuenta al instante de la oleada de ira que emanaba del gentío. Durante unos segundos, el pánico de verse descubierta petrificó sus tibias, fémures y peronés; pero rápidamente la sorpresa la inundó como un bálsamo. Si tuviera ojos, se le habrían salido de las órbitas.
A su izquierda pasaba una vociferante señorita SIDA, salpicando de saliva a cada sílaba. Don Ébola chocó contra ella y, muy educado -con las comisuras de la boca rezumando sangre-, le pidió perdón. A pocos metros avanzaba un grupo de jóvenes gripes, con la escandalosa A a la cabeza y el discreto Ortomixovirus -que cuando se enfadaba tenía un pronto mucho peor que la primera- detrás. A la cabeza de la muchedumbre marchaba a buen paso Lepra, dejando tras de sí un rastro de carne y pústulas cada vez que agitaba una gran pancarta.
La Muerte aceleró hasta colocarse su altura y leer el texto escrito con sangre:

"Sólo las medusas tienen derecho a la inmortalidad. No al paro de la enfermedad"

Indignadísima, se sumó a la comitiva, agitando su guadaña con cuidado de no decapitar a ninguno de sus amigos.

Este relato se inspira parcialmente en la simpática muerte bromista de la primera parte. Y, para qué negarlo, en que estoy hasta los cojones del alarmismo que rodea a la dichosa gripe A.

Soneto a los dichos

2009-08-28T14:37:00.007+02:00

Dicen que todo lo nuestro vino del Sol;
pero yo he visto fuegos terrenales
que tienen un bastante de carnales
y nada de noble Helio o vil Etanol.

Dicen también que en Verano todo arde;
pero yo me ultracongelo por dentro
y con un núcleo de gas en mi centro
como el Halley orbito la tarde.

Dicen incluso que tú eres de Marte
y yo tu venusina turista
buscando cien souvenirs para darte.

Dicen que soy una chica muy lista
sin más motivos para querer amarte
que tus ojos de chico amatista.

Poco

2009-08-24T22:14:00.007+02:00

¿Alguna vez has acariciado la cabeza de un perro abandonado?
Si lo haces, él y sus ojos rotos te seguirán sin preguntas. Aunque también podría morderte, con esos mismos dientes con los que te defendería a muerte si le quisieras un poco.
Y no te imaginas qué poco más insignificante bastaría.
Y tú no -me- quisiste ni un poco, ni un poquito, ni una puta mierda.
... La suerte es que ya he dejado de perseguir los coches que se te parecen. Me he dado cuenta de que ninguno de ellos me va a recoger.

El lector

2009-07-28T11:00:00.011+02:00

... Cuando nació, le dieron un cachete en el culo como a todos los demás. Pero, en vez de llorar, balbuceó un "oxitocina" que sólo llegó a oídos del médico; tan atónito lo dejó que además de no reparar en el gotero así etiquetado que colgaba a sus espaldas, se autodiagnosticó sordera y paranoia al instante. Su madre lo tomó en brazos y él seguía repitiendo el nombre de la hormona, hasta que llegó el padre, apresuradamente vestido con una camiseta vieja. Entonces se le iluminaron los ojos y gorjeó un "adidas", feliz. Y se durmió.
Cumplió un mes y se hacía retahílas en las que canturreaba "Panasonic", "FM", "Solán de cabras", "leche entera UHT" y, claro está, su palabra favorita de entre las favoritas, "oxitocina", que con mucho prefería antes que aquel soso "Javier" que le decían.
Era, sin duda, un niño diferente. No lloró cuando sus primerizos y nerviosos padres le entregaron a la guardería; ya que allí aprendió maravillas tales como "Alpino", "MILAN 430", la muy bellamente sonora "Plastidecor", las marcianas "Flúor" y "Playmobil"; y así su infantil y denso cerebro se deshizo de adulto placer pensando que aquello sería sólo el principio.
No se equivocó, puesto que al crecer le enseñaron muchas de las estructuras sonoras -aprendió a llamarlas "palabras" y "números"- que ya había oído en casa. Útiles, sí, pero feas en comparación con "Stabilo", "BIC"; e incluso otras muchas que las calles le ofrecían, como hermosas flores abiertas sólo para él: "STOP", "Centro ciudad", "Carnicería Sanzot", "durex", "Tengo ambre seis ijos y soi pobre alluda po favor"
... Murió joven. Dijeron que fue cáncer.
A él no le importó pasarse casi tres años en el hospital, todo huesos y vocabulario; porque, por primera vez en su vida, se sintió realmente en casa al verse rodeado de nuevos caprichos y, ¡oh, sorpresa! ¡su amada primera palabra leída!
Se fue feliz, y si es cierto que los muertos nos observan allá arriba, cada vez que alguien lea su lápida, sonreirá.

Foto: 23 de Mayo de 2009, Salamanca (Apuntes de Zoología)

La Muerte (I)

2009-07-23T11:47:00.005+02:00

Ser la Muerte no era fácil. Ni bonito.
Pero no por tener que tenderle una mano helada a todos por igual; ya fueran jóvenes o viejos, sanos o enfermos, buenos o malos. Ni por ser poco más que una osamenta descarnada cubierta apenas por una ajada túnica. Tampoco por tener que llevar a todas partes aquella ridícula guadaña -que ni siquiera estaba afilada.
... No. Sin duda lo más jodido de ser la Muerte era tener que resignarse a que todos aquellos chistes buenísimos -que se la ocurrían sólo cuando alguien expiraba- no salieran de ella.

Route 66

2009-07-20T15:17:00.009+02:00

... Supongo que ahora toca caminar, echar de menos tu inercia. Inventar kilómetros. Defender tu recuerdo. Porque yo siempre te voy a querer.
Ya lo sabes, pero no está de más repetirte que nunca me asustaron tus highway to Hell. El asfalto jamás quema tanto como el sol que lo irradia. Y no quiero motivos para rendirme. Si he de recorrer la ruta 66 que te deje libre, lo haré -sin preguntas-; pero no pretendas que me resulte fácil.
Y es que, colgada de tus pupilas, el camino se me ha hecho tan corto que ahora que he llegado al fin del mundo... quiero más. Más de ti.

Un gato (II)

2009-07-08T14:43:00.009+02:00

Yo soy ese pequeño gato negro al que todos temen... Y aunque no te lo creas soy yo la que tiene motivos para tener miedo. No tú.
Créeme.
¿Acaso no ves el abismo del que provengo? ¿Y el que me rodea por todas partes?
Mi negrura no puede competir con la que se asoma a la boca del mismo Cancerbero. Y todo lo que tengo son dos monedas verdes que ningún barquero de la laguna Estigia aceptará. Ni tú tampoco.
Sí. Ya sólo soy ese pobre gato al que señalas y, con suerte, acaricias cuando paso junto a ti. Nada más.

Foto: 23 de Abril de 2008. La Alberca (Salamanca)

Lobo marsupial

2009-07-03T15:35:00.011+02:00

Miraba la tele sin ver hasta que dijo:
- ¿Sabes? Lo tuyo y lo mío fue como un lobo marsupial -y se enjugó el llanto.
- ¿Como un qué? -preguntó él, aunque realmente le importaba una mierda.
- Un lobo marsupial, un tigre de Tasmania, el... -dudó ella, intentando recordar el nombre científico y al mismo tiempo darle alguna pista sobre aquel curioso carnívoro que tanto le gustaba.
- Ni idea -cortó el, sin ocultar que, efectivamente, aquello le interesaba más bien poco.
- El, el... ¡Thylacinus cynocephalus! -recordó, algo más alegre-. Era un marsupial, parecido a un lobo, con rayas en el lomo y la cola... ¡y unas fauces que se abrían 120º! Un animal precioso...
- Oh, sí, una monada -soltó él, sarcástico.
- Lástima que los granjeros de Tasmania los cazaran por miles cuando empezaron a matar ganado, hasta extinguirlos.
- Ya, y... ¿qué?
- Pues, ¿no lo ves? Nuestra historia y la del lobo marsupial son paralelas...
- ¿Por qué? -dijo él, logrando con su entonación la pregunta con menor grado de interés jamás formulada.
- Porque era bonita, inusual, rara, extraña y con tintes surrealistas. Pero comenzó a volverse peligrosa y decidimos matarla.
- Y obtuvimos una recompensa, además de cumplir con nuestro deber -interrumpió él con una mirada significativa que quería decir "cállate ya"
- Sí, pero fue temporal. A la larga perdimos algo único -contraatacó ella.
- Seguramente habría programas de recuperación de la especie -dejó caer él, disimulando su creciente interés.
- No. Cuando decidimos luchar ya sólo quedaba Benjamín, un pobre lobo.
- Un pobre lobo cansado y solo -se dijo él, repentinamente afectado.
- Sí, pero... ya no importa. Nadie se acuerda ya del lobo marsupial, ni de Benjamín... Salvo cuando su historia, que es también la nuestra, se repite -concluyó ella, levantándose del sofá.
- Cansado y solo -susurró él como un eco, con los ojos anegados de lágrimas.

Cirugía (I)

2009-06-28T19:33:00.007+02:00

Voy a estudiar cirugía para extirpar los tumores que en mí malignifica tu cínica sonrisa -el odio es un afilado bisturí de precisión. Y con un grueso hilo de olvido trazaré una sutura con garantías de cero dehiscencias.

Sí. Voy a romperme las costillas para que no notes que mi corazón es ya viejo. Así su desgastada nervadura quedará disimulada en la carnicería; y las sístoles ahogarán por mayoría a las diástoles. Tus ojos se clavarán en las heridas de mi carne y pasarán de largo ante los síndromes que juegan al escondite inglés en mi cerebro.
... Lástima que no tenga madera de cirujana.

Best-seller (II)

2009-06-21T22:57:00.010+02:00

"Curiosa paradoja la del viajero de autobús. La inmovilidad que el monstruoso vehículo -y la tiranía del asiento- impone contrasta de lleno con la premura con que dicho viajero se ve catapultado al horizonte, siempre arrastrado por el voraz apetito de kilómetros del ... "
Escribió, o mejor aún, vomitó estas palabras en su libreta de escritor. "Vomitó... ¡qué apropiado!" se dijo, ligeramente mareado; apresurándose a apuntar aquel fantástico símil antes de que una nueva curva de la carretera -sinuosa y letal como una boa- se lo arrancara sin piedad del subconsciente.
"Vaya, como una boa... vaya" pensó, y sin saber porqué la imagen de una araña arrancando minuciosamente cadáveres de mosquito de su bella tela espoleó de nuevo su hambre de novela. Hoy le mordía el surrealismo, y decidió aprovechar la racha llenando y llenando más hojas del sacrosanto cuadernillo.
"¿Que me muerde el surrealismo? ¡No opinan lo mismo esos críticos que me llaman chalado, tarado, chiflado, perturbado... ! Ado, ado, ado... Ado rima con mojado, templado y amado... Amado como yo cuando aún me quedaban ceros en la cuenta corriente... Qué gracioso, el cero, la nada, el no, lo puede ser todo... todo"
... Y se echó a reír como un demente mientras, a su espalda, alguien descolgó el martillo de emergencia y se le acercó muy, muy despacio.

Otro relato acerca de los engranajes insertos en la mente del escritor. Como el protagonista, he sentido hoy las dentelladas del surrealismo, y éste es el resultado. No sé muy bien cómo calificarlo... pero me gusta.
En unos diez días aproximadamente podré dedicarme a resucitar a este pobre y abandonado blog mío. Gracias por seguir pasándoos por él.

Headbanging

2009-06-04T23:48:00.009+02:00

... A veces creo que tus ojos son puro heavy metal, porque apenas me taladran mi corazón comienza un salvaje headbanging.

Foto: 5 de Marzo de 2009. Salamanca.

Otro año más

2009-05-29T11:06:00.012+02:00

"¿Sabes cuando dicen que el tiempo vuela? Pues es mentira; no lo sabrás hasta que empieces lejos de todo y de todos, te forjes una nueva vida y la exprimas... y entonces te veas suplicándole al calendario otro año más"

Dos años fugaces que ahora muerden como perros contaminados de rabia. Duelen los días, y las noches se desangran. Y me traicionan los recuerdos mafiosos que cosieron con alambre mi corazón fibroso.
... Hay jueves tatuados en lo más hondo de mi ser. Hay cervezas que alguna vez empaparon mis labios y siempre refrescarán mis heridas. Hay palabras que me traspasaron, hay locuras, hay amigos separados por metros mucho más eternos que algunos kilómetros.
Sé que sigues aquí, pero... voy a echarte de menos. Sin ti no será lo mismo.

La frase más sabia del mundo: Mi hermano.
Foto: 17 de Diciembre de 2009. Plaza mayor (Salamanca)

Homo neanderthalensis

2009-05-20T15:33:00.006+02:00

... La madre Neanderthal trató, sin mucho éxito, de peinar las pobladas cejas que fieramente coronaban los marcados arcos supraorbitales de su hijo. Se mojó los dedos en salivilla -un gesto que todas las madres del universo repetirían casi doscientos cincuenta mil años después-; pero al final tuvo que resignarse. Suspiró.
Inquieta, se irguió y miró en derredor. En la cueva reinaba una actividad frenética, muy diferente de la indolente crueldad del Invierno que los rodeaba. Aquí y allá los hombres afilaban sus mejores lanzas, quemaban las puntas de estacas para fabricar venablos. Las mujeres curtían gruesas pieles, elaboraban collares con guijarros y hueso. Y los niños jugaban, claro... eran niños.
Cuando todo estuvo preparado, se agruparon a la entrada. A lo lejos, los mamuts oliscaban con creciente temor. Dos o tres hembras viejas barritaron, reuniendo a la manada. Los hombres los miraron ansiosos, preparándose para lo inevitable.
... Y sus hermosos ojos claros sólo se despegaron de las formidables bestias cuando el meteoro hendió la atmósfera. Y así la primera sonrisa de la humanidad se congeló, fósil, en una macabra foto prehistórica.

Como es por todos sabido, no hubo ningún meteorito que acabara con el Homo neanderthalensis. Es pura ficción.

Soneto al deseo

2009-05-12T13:25:00.006+02:00

Eres un tipo con muchos secretos;
la arruga triangular de tus vaqueros,
imán fatal para mis ojos rockeros,
desangra mi ego en sucios sonetos.

Anacondas en torno a mi corazón,
y tu piel de lija rasga los fósforos
sembrados como minas en mis poros,
quemando en tercer grado mi razón.

No jodas, cariño, esto no es un juego,
no soy la porno star de tu museo;
busco y encuentro tu deseo ciego...

Y ya que tus códigos no desbloqueo,
atrévete y construye el cortafuego
que detenga este mortal bombardeo.

Tormenta

2009-05-05T16:20:00.005+02:00

¿Sabes ese ambiente denso, envenenado de electricidad, antes de la tormenta más acojonante de tu vida? Tú, que siempre alardeaste de tu piel de secuoya, contemplas ahora envidioso la anorexia de los juncos.
Supuras miedo.
Yo percibo un rumor, las más hermosas notas encarnadas por el más torpe de los intérpretes. Respiro, vivo, siento; deseo un puto delito. Te deseo.
... Y es que en tus ojos de barro ya se han hundido muchos barcos. No veo por qué mi débil corazón y su ilusa góndola han de creerse más afortunados.

No podré escribir mucho estos días. En dos semanas los exámenes empezarán a morderme. Y deseo plantarles buena batalla.

Rojo

2009-04-29T16:48:00.007+02:00

Demasiado rojo.
Un último brochazo.
Demasiado rojo.
Una última pincelada de alquimia, y el pintor terminó de vestir aquel desnudo lienzo. De la aterradora blancura apenas restaban unos centímetros cuadrados.
Demasiado rojo.
El pincel conducido por su mano apasionada los asesinó. Sin piedad.
Demasiado rojo.
Retrocedió, satisfecho.
Su mejor obra. También la última.
Demasiado rojo.
Sin duda no había rojo más hermoso que el de la sangre.
Demasiado rojo.
Humana.

Relato de la misma temática que este otro: el horror de los colores. Los dos son de mis favoritos. Aunque éste, concretamente está inspirado en la demencial obra maestra de Seth Fortuyn.

Caperucita Roja (II)

2009-04-20T15:21:00.004+02:00

... El lobo, malherido, escupió dos o tres perdigones levantando así una nube de pólvora de su hocico. Bajó la vista al suelo y observó dos de sus colmillos, flotando como icebergs en un océano de su propia sangre.

El cazador lo había disparado a bocajarro, sí. La culpa la tuvo esa maldita Caperucita; ella y su spray anti-violadores. Lo había hecho lagrimear y rascarse los ojos como enloquecido. Ciego, no pudo darse cuenta de lo que pasaba hasta que se encontró con la boca llena de metralla.
Pero no hizo nada; tan sólo reprimió un leve gruñido -de carnívoro- que brotó de sus entrañas. Y esperó sin morder. Había visto acercarse a la abuela. Ella amaba a los animales, incluso a los malos de cuento como él.
Ella lo curaría. Ella denunciaría a aquel despiadado cazador furtivo. Y -¡oh, perverso placer!- ella castigaría a su odiosa nieta.
Ella era la luz, ella rió alegre al verlo, ella... ella, ¿¡se acercaba con una Kaláshnikov!?

Me apetecía gamberrear con Caperucita Roja. Siempre odié a esa niñata horrible. Prefiero al malo, malísimo lobo. Sin duda.

Te quiero (I)

2009-04-09T15:00:00.005+02:00

Te quiero, solía decirle a la muchacha del piano.
Le gustaba arrimar su banqueta a la de ella -o, mejor aún, compartirla- y observarla mientras tocaba. Unas veces miraba el complejo baile de sus manos, otras, la hermosura de la boca entreabierta y concentrada. Absorbía cada detalle de la estampa con avidez de depredador.
Nunca tenía suficiente de sus melodías; sed tenía hasta de los furtivos errores que de vez en cuando adornaban sus interpretaciones. Le parecía que su belleza sólo merecía ser expresada a través de aquel delicado gigante de madera, cuerda y marfil.
Por eso -porque la amaba- no quería que el piano callase nunca. Por eso encadenó sus débiles muñecas con grilletes que mordían. Por eso quiso que ella y el piano fueran eternos siameses.
... Y así la última nota del piano fue también el último latido de su corazón.

Relato inspirado por la canción Klavier de Rammstein.

Hoy, triste (IX)

2009-04-01T15:39:00.003+02:00

Ayer fue escudo para quien se rompe por dentro. Hoy no le sorprende el estruendo de sus propias vísceras desgajándose.
Hoy, triste.
Duele. Debería alejarse. Pero no lo hace. Quizá por ello merezca toda esta -su- crueldad... Ya sólo reclama el golpe de gracia; se siente un toro de lidia agonizante en la plaza. Después del espectáculo sólo queda morir.
... Y todo esto ya lo dijeron Metallica en Bleeding me.
Hoy, triste.

Idiota (II)

2009-03-30T01:35:00.008+02:00

De nuevo he sido una idiota por tus ojos.
Cómo pude creer que cambiarían. Que cambiaría. Que cambiarías. Me siento como si tú fueras mi particular problema de Monty Hall.
... Y no sé qué coño hacer ahora que sé que tus ojos de faro nunca dejarán de iluminar ese otro mar.

El futuro

2009-03-23T00:39:00.006+01:00

El futuro es un ave del paraíso. Bello plumaje y horrendas entrañas. Alas para fluir y al mismo tiempo una soberbia librea que lo condena.

El futuro es una manzana. El que te toque la de Blancanieves o la del pecado original es sólo cuestión de suerte.

El futuro es un vaso de agua sobre un paraguas. No te mojará, pero no podrás evitar que se derrumbe.

Mundo bizarro (II)

2009-03-12T16:15:00.004+01:00

El terror lo traspasó del mismo modo fatal y cruel en que un clavo traspasa el ataúd de un proscrito.
Estaba rodeado de monstruos directamente paridos de su imaginación. Seres de pesadilla con la morfología del miedo, como siniestros James Bond con licencia para aterrorizar.
Y sucedió tras un parpadeo tan anodino como todos los demás. Y de repente amenazas, peligros, brillantes colores, voces dulces con rostros fatales, vanas promesas de felicidad en una caja de imágenes, muerte, corrupción, corazones rotos.
... Joder, su mundo de ciego -un océano negro sólo roto por su voz- era mucho menos aterrador.

Púas

2009-03-09T10:05:00.005+01:00

El erizo escuchó atentamente y abrió sus miopes ojillos. Quienquiera que fuese el predador, ya se había marchado; hambriento, derrotado y con el hocico lleno de púas.
Ni su aguda nariz captaba aquel hedor a carnívoro ni sus púas captaban vibración alguna en el suelo. Así que se desenroscó con cautela, deshaciendo la S en que había curvado su columna vertebral. Y esperó, pensativo.
Ah, sus púas.
... Los demás animales no tenían ni idea de cuánto dolor y sangre había costado incrustarse todos aquellos clavos en la espalda. Pero -sin duda- había merecido la pena. Sí.

Iceberg

2009-03-06T15:13:00.007+01:00

A 170 kilómetros de mi corazón está nevando.
Pero aquí no hay copos que caigan como estacas... Para estalactitas las de mi caja torácica. Y los amantes del círculo polar no existen.
Si fuera carne de iceberg sólo una octava parte de mi existencia saldría a flote. Menos mal que tus ojos de densidad 1025 kilogramos por metro cúbico me sostienen -aunque tú no te lo creas- las entrañas.
... Eso cuando no arden -queman- sin rebasar el bajo cero.

Foto: 15 de Diciembre de 2009. Salamanca.

Como mamá

2009-03-01T23:02:00.004+01:00

La niña siempre quiso ser mamá.
Bautizaba sus muñecas, les vestía y bañaba, les daba clase; y nada le hacía más feliz que cuidar de ellas, aunque de sus labios de plástico muerto no saliera ni un sonido. Por eso se alegró tanto cuando tuvo su primer hermanito.
... Así ya tendría a quien matar y comerse. Y llevar un bebé en la barriga. Como mamá.

Dedicado a Seth Fortuyn y Miquel, fans de mis relatos más hardcore.

Cáscara

2009-02-28T17:54:00.005+01:00

... Bajo la cáscara hay cosas que tú y yo sabemos. Y son ciertas.
¿Tienes miedo? Yo... no.

Vuelvo. Como antes. Diferente.
Vomitaré letras cuando lo necesite, cuando aúlle como una bestia, cuando tú me hagas descarnarme. Escribiré como quien se tatúa el nombre del ser amado creyéndolo eterno.
Lo he echado de menos; os he echado de menos.

Síndrome

2009-01-25T16:34:00.004+01:00

Me están envenenando tus ojos de curare. Sí. Y hace mucho que nada me susurra buenas historias.
Es mejor dejarlo.
Olvidar que cuando me mordió la oportunidad de publicar le di la espalda. Dos veces. Una herida gravemente infectada ya. Un síndrome de tristeza.
Olvidar tus ojos de cometa Hale-Bopp.
Y es que siempre tu mirada será más perfecta. Sólo escribo porquería.
Hasta pronto, tarde, nunca; o no sé. Volveré cuando tenga fuerzas o algo nuevo que ofrecer.
... Pero cómo duele dejar esto, joder.

Hoy, triste (VIII)

2009-01-21T00:12:00.004+01:00

Ayer la lluvia no consiguió quemarla. Hoy se dobla como un mal ejercicio de papiroflexia.
Hoy, triste.
Hay imágenes que son como trampas. Recuerdos que saben a cianuro. Días como cera fundida que se derriten silueteando negros augurios. Y delirantes ganas de escupirte con rabia un...
Hoy no soporta el silencio. Y para qué seguir con esta pseudoliteratura absurda -y cobarde- que malcrea... Total, nunca verá la luz. Nunca.
Hoy, triste.

Así estoy yo sin ti (I)

2009-01-16T12:19:00.004+01:00

Como el Guapo junto al Bueno y el Malo,
como el Uracilo en el Ácido desoxirribonucleico,
como Indy Jones en la penúltima cruzada,
como el toro indefenso en la plaza,
como la mariposa estrella de tu colección esperando ser atravesada.

Como un Ferrari pintado de azul,
como el gato de Schrödinger,
como un vampiro adicto al ajo,
como un halcón peregrino ateo,
como un insomne Morfeo.

Como Superman y bocata de kriptonita,
como una Cuaresma en cuarentena,
como un bumerán que no regresa,
como piedra y papel sin tijeras,
como bala rusa en ruleta extranjera.

Inspirado por Joaquín Sabina.

Idiota (I)

2009-01-01T20:23:00.010+01:00

... Tras media botella de Bacardi mi ciudad se me pareció como nunca a un cuadro de Van Gogh. En silencio formulé un cruel propósito de año nuevo; y se rompió con el roce de las esquirlas clavadas en mi corazón.
Y me reí salvajemente de mí misma. Vi lo idiota que soy. Y eché a volar unos cuantos gramos de amargura; había tantas estrellas... Desde la azotea los demás parecíais hormigas a las que aplastar.
... No hay mejor manera de estrenar la vuelta al Sol número 2009. Ebria y subida en la cima del universo mismo. Para que la caída duela más.
Idiota.

Fahrenheit 32

2008-12-29T14:48:00.008+01:00

Fahrenheit 451 es la temperatura a la que arde el papel, pero bastan apenas unos pocos grados Celsius de tu presencia para que mi corazón se calcine.
Ardo junto a ti en una puta hoguera. Ardemos. Tus malditos labios son queroseno sobre mi pobre alma combustible. Y qué decir de las cenizas que me dejas; sin rastro de ave fénix. Y las brasas infernales que, en tu lejanía, marcan al blanco vivo mi deseo.
... Mis sentimientos pirómanos nunca dejarán de añorar tus ojos de fuego.

Feliz -y ardiente- 2009.

Café y pitillo

2008-12-23T13:55:00.007+01:00

... El humo del cigarrillo asciende y oscila, como en una suerte de extraña carrera contra el vapor que respira su café.

Pero el alquitrán siempre es más veloz, sea envenenando tráqueas o corazones: Café y pitillo, dúo explosivo, combinación y llave maestra al misterio de toda mujer. Lo sabe bien.
Con cada calada descubre un nuevo par de ojos que se le clava. Tantas miradas de inequívoco interés sobre él no lo hacen sonrojar -nada podría-; pero hoy decide ser generoso y esbozar esa sonrisa suya de medio lado. Al fin y al cabo hay que cuidar al público, se dice.
Toma la taza en busca de un sorbo de café -o quizá de alguna chica más a la que hipnotizar; un pleno, todo un bar rendido a sus pies. Y se siente levemente desconcertado cuando tropieza con una, dos; doce risas cristalinas.
A su vez compone como puede una mueca de chulería, pero todo un coro de gargantas femeninas ríe. Frunce el ceño y enciende otro cigarro. Intenta su fumar más sensual.
... Pero ya no hay nada que hacer contra esas doce mujeres que ríen y ríen -sin asomo de lujuria- señalando su bragueta abierta.

Esta entrada está dedicada a un buen amigo... Sí, tú; ya te dije que escribiría un relato usándote como personaje. Espero que te guste.

Nieve (I)

2008-12-19T19:04:00.014+01:00

Hoy te escribo con rabia, porque he notado el estallido de mi corazón. Lo necesito para (sobre)vivir y, maldita sea; ni siquiera tú -ni nadie- tienes derecho a rompérmelo. Y no me mires con esos ojazos tuyos porque entonces el infarto no me parecerá mala idea.
Hay perros que se me acercan por las calles que seguro me quieren más que tú. Me dicen que no hay nada de romántico en la soledad. Y yo lo sé. Y yo que sé por qué insisto en invertir en la Bolsa de tu amor, si aunque tengo alma de broker tú no te dejas conquistar.
... Pero de tu cuerpo soy patriota y viajera en noches insomnes. Soy el lucero, el sereno; el vigilante nocturno de tu deseo... Y en esta ciudad bruja ya no queda nieve a la que odiar.
¿Feliz Navidad, dices? Tu puta madre.

Foto: 15 de Diciembre de 2009. Salamanca.

Hoy, triste (VII)

2008-12-09T16:38:00.004+01:00

Ayer su mente viajaba mucho más veloz que el autobús. Hoy es un insulto a la velocidad de la luz.
Hoy, triste.
La lluvia no hace sino perforar hondamente su maltrecho miocardio. Para qué molestarse en sonreír si a nadie le importa... Si a él no le importa.
El clima es una buena excusa a sus emociones de hoy. Un cielo gris como su corazón necrotizado, unas nubes deshilachadas como las alas de los demonios de su locura, unas gotas heladas como sus esperanzas.
Una vez más le lacera esa maldita certeza.
... Una vez más ignora la quemadura -de tercer grado ya.
Hoy, triste.

Poemas microbianos (I)

2008-12-02T14:37:00.007+01:00

He encontrado el Infierno
a tres milímetros de tu boca.
Tus manos anidadas en mi vientre
contraen cada centímetro de mi ser.
Mapeo tu pecho con mi rostro;
me aferro a ti
como las hiedras a las lápidas.
El calor de tu cuerpo
se escapa por tu boca,
paseando tu aliento inocente
contra mi cuello.
Tu olor es látigo
que excita mis terminaciones nerviosas.
Me encrespas, me triangulas;
me conviertes en polígono irregular.
El candado que encierra
mi alma depredadora encontró
la llave que le abre.
Ten cuidado, muñeco.
Eres como un astuto felino,
pero nadie como yo te caza.
No me asustan tus selvas,
como Indy Jones busco tu templo maldito;
tu cuerpo.
Sin miedo a nada me lanzo,
no pienso perderte ahora;
necesito tus abrazos.
Voy enganchándome
a esa droga dura que es tu cuerpo.
Me tienes. Me tienes.
Las cartas están sobre la mesa,
el timbre ya sonó.
Sin embargo tú sigues jugando.
Como en el poker marcas tus faroles,
como en el mus esto es cosa de dos,
como en la brisca mi as vence tu rey.
Estás en jaque,
tus peones son cosquillas
en el corazón de la reina.
Derribas todas mis jugadas,
mis estrategias son humo ante ti.
Contigo sólo queda el tiempo real,
el día a día,
el hoy por hoy.
Sueño con que esos cálidos labios
recorran de nuevo mi cuerpo;
pero el miedo sigue siendo un muro,
demasiado alto como para saltarlo.
Juguemos a los médicos,
descubramos nuevos síndromes,
saquemos matrícula en Anatomía,
diagnostiquémonos amor fatal.
La eternidad
en un segundo a tu lado.
Dos líneas paralelas
en combustión convergente
en un punto ardiente.
Cenizas que reviven
el fuego de un futuro,
incendios forestales,
tú y yo;
indefensos animales.
Que ardan nuestros cuerpos
en la dulce agonía
de la explosión del amor.
Romperé tu corazón,
te dispararé a bocajarro.
No habrá defensa posible,
tu cuerpo es mi abogado.
Volverás llorando,
regresarás suplicando un leve roce,
un simple abrazo,
un beso enamorado.
Y entonces todo caerá,
los muros de Berlín que nos separan,
de tu carácter tus mil caras.
La cuerda se romperá,
el veneno acabará;
sólo nuestros cuerpos,
cara a cara
quedarán.
Y tus ojos agresivos entrarán en erupción.
Seré de sangre fría; y tu mirada mi clima.
Sal de ti mismo,
explora el abismo que es el amor
y encuentra al final esa luz;
esa mirada
buscando lo mismo que tú.

Escrito a cuatro manos en medio de una inmensa hora de Microbiología. Servidora habla en amarillo cursiva.

El secador

2008-11-30T10:09:00.006+01:00

Frente al espejo. Todo preparado, la piel aún húmeda; el pelo llorando agua. El vestido negro, insinuante más que explícito. El maquillaje, nulo.
Y el secador, roto.
Y la desesperación maquilla su rostro de muchacha. Y las llamadas a las amigas, y las negativas. Y la conjura al pelo liso. Y los ojos rojos.
Y pasa el tiempo.
... Y entonces descubre que su pelo dibuja ondas. Y se le dibuja una sonrisa.

Y si...

2008-11-25T23:54:00.006+01:00

Hay veces en que las palabras te esquivan, caprichosas y fugaces como una diva de Hollywood. Veces en que tu encéfalo se torna fragua golpeada con saña por un cruel Vulcano. Veces en que tus emociones procesionan mudas sobre voraces arenas movedizas. Veces en que se erigen muros de Berlín ante ti. Veces en que te refugias en fieros adjetivos.
Y a pesar de todo brilla una luciérnaga.
... Y sólo una pregunta, una monstruosa pregunta que todo lo llena; una puta pregunta:
¿Y si... y si merece la pena?

Odio (II)

2008-11-22T20:21:00.006+01:00

Le odia desapasionadamente, con un odio frío de nitrógeno líquido a -173ºC. Su corazón ya no tironea loco dentro de su caja torácica. Ya no cae en el vórtice del cuello medio abierto de su camisa, ya no le ciegan sus ojos de tiburón.
... No hasta que sus labios anidan en sus clavículas y sus manos dibujan lujuria en su cuerpo. Entonces todo el odio se esfuma dejando paso a un cóctel molotov de feromonas.
Ya no le odia.

... Dedicado a una gran amiga; una de las dos únicas personas en toda la galaxia capaces de comprender realmente el sentido de todos mis textos.

Diana

2008-11-19T15:28:00.003+01:00

Los parroquianos habituales del bar rompieron a aplaudir y jalear ruidosamente cuando el dardo se clavó en el centro exacto de la diana por séptima vez consecutiva.
Nadie conocía el nombre del chico. Su rostro era singularmente hermoso, salvo inmediatamente antes de lanzar el dardo. Entonces su cara se tornaba grotesca máscara; pura maldad -los demás querían creerlo concentración.
Alguien palmeó efusivamente la espalda del talentoso muchacho, que torció levemente el gesto de dolor.
... Plegar las alas de Cupido bajo la ropa dolía. Y mucho.

Basta

2008-11-16T13:14:00.006+01:00

A través del cristal de tu copa reluce tu sonrisa hambrienta. El local está abarrotado; pero entre tú y yo existen infinitas líneas rectas.
Te desnudo con la mirada.
Tus manos se me antojan expertas en caricias de fuego. Fantaseo con tu anatomía, con los pliegues de tu camisa, con tu vientre firme. Con cómo brillarán tus ojos mientras lo haces. Con la rugosidad de tu barba contra mi cuerpo.
Nerviosa, tomo mi copa y bebo, recreándome en el borde como haría con tus -desconocidos- labios ahora mismo. Tus ojos me radiografían, canallas.
Provocas en mí una sonrisa traviesa. Conoces de sobra todas mis cartas.
... Así que tan sólo voy a mirarte y esperar a que me digas basta.

Monstruo

2008-11-14T16:03:00.004+01:00

... Frente al espejo intento desnudar tu visión.
Abro la boca y de mis encías parten unos dientes corrientes, con los incisivos inferiores formando una empalizada algo desordenada, sí; pero dientes al fin y al cabo, no terribles colmillos. Del mismo modo mis labios son como los tuyos, aunque el superior parezca trazado con tiralíneas.
Después observo mis ojos. Amarillean a la luz del sol y son de un extraño color oliva, sí; pero sus pupilas no son verticales como las de los hombres lobo. Y sus capilares púrpuras no revientan, así que el blanco de mis ojos sigue siendo eso; blanco.
Mi nariz -antes odiada- es aguileña y de punta fina, trazando una visible cordillera en mi perfil. No es una preciosidad. Pero existen muchas otras narices humanas como la mía.
Bajo la vista hacia mis manos. Observo unas uñas que hace años que no muerdo. Uñas imperfectas de blanda queratina y media luna bien visible; pero uñas y no afiladas garras. Manos sin vello, verrugas o escamas en el dorso. Simples manos.
Descompongo mi cuerpo en otras tantas partes imperfectas pero humanas. No consigo ver ningún monstruo.
... Así que no sé de qué tienes miedo.

Estaciones

2008-11-10T12:28:00.013+01:00

Voy vestida de Invierno.

Es mi corazón un -terrible- Verano.

Sé mi Otoño.

Hagámonos Primavera.

Paraíso perdido

2008-11-09T01:13:00.007+01:00

Tu sonrisa promete un paraíso perdido. Eso lo sé bien.
... Ignoro entonces por qué la emprendes a navajazos con mi alma -oh mi alma cosida a balazos. Por qué traficas con mi felicidad. Por qué me haces esto.
¿Por qué, si devoraría el mundo mismo con cartílagos, huesos, piel y plumas si me lo pidieras tú?

Best-seller (I)

2008-11-02T17:52:00.005+01:00

... Como hiciera otras tantas tardes grises, se sentó frente al escritorio, mirando -desafiante- al portátil. Aquel moderno aparato le devolvió el desplante reflejado en sus curvas de plástico orgánico, seguro de su tecnología superior -y de su potente árbol circulatorio de fibra de vidrio.

Él frunció el ceño y trató de continuar con su historia. En su romanticismo de escritor le gustaba autodefinirse como un divorciado de las musas y amante ocasional del alcohol, pero ya ni siquiera monsieur Bourbon tenía el poder de conjurar la inspiración.

"A grandes males grandes remedios", le dijo un día su abuela, como cuando era pequeño y ella aún era capaz de solucionar todos sus problemas -la merienda, una herida persiguiendo un perro, una mancha de barro en el jersey-; como cuando el cáncer aún no le había devorado el frágil organismo.

"Qué razón tenías, abuela", pensó entonces, mucho más tarde; un segundo antes de recibir el primero de los cientos de galardones literarios que vendrían después. Antes de las alabanzas de los críticos y de su entronización como el rey de la noir nouvelle psicológica.

... Al fin y al cabo, desde que violara a aquella anciana, la psique del criminal se reflejaba por arte de magia, casi como si fuera suya, en sus novelas.

Deseo

2008-10-29T15:55:00.006+01:00

Puro y duro deseo; sólo puedo pensar en milímetros que duran años, y en cómo se extingue un tsunami, y en la dulzura venenosa del autoengaño, y en cómo coño detienes un corazón encabritado, solo y enamorado.
Hostia.

Soneto al kilómetro cero

2008-10-25T17:24:00.008+02:00

"Cualquier tiempo pasado fue mejor",
dijo un poeta maldito cualquiera,
yo aplaudo ésa y otras muchas quimeras;
hoy por hoy vamos de mal en peor.

Como el viejo Eric Clapton sin Layla,
como Harpo sin arpa ni bocina,
como el machista ebrio en la cocina,
como traje blanco en Caiga quien caiga.

Me faltan piezas, sonrisas, venenos;
un dardo -en mi corazón- certero.
Me duele buscarte entre el centeno.

Volvamos ya al kilómetro cero,
diablos; sabes cuánto te echo de menos,
cuánto añoro tu aliento fiel y sincero.

Destrozado

2008-10-21T16:04:00.006+02:00

Mientras observaba sus lágrimas se preguntó si existiría algo más obscenamente frágil que un hombre llorando. Y aquella loca idea se esfumó -fugaz como un romance de autobús- en cuanto cayó en la cuenta de que era él quien lloraba. Él. Él.

Joder.

Vino el relámpago de horror. Le atravesó limpiamente, ni siquiera pudo pensar en nada más.

... Le dolió tanto verle así de destrozado que le perdonó de inmediato al tiempo que se bajaba las mangas para ocultar aquel nuevo moratón.

Rabia

2008-10-16T15:57:00.004+02:00

Me maravilla la fortaleza del reo a muerte que camina por su propio pie a la silla eléctrica. Qué bella metáfora es ésa de salir al encuentro de tu perdición.

Por ti voy a bajar al puto infierno. Por ti me voy a clavar un tridente al rojo en el corazón. Y lo voy a hacer sin lágrimas.

Hoy te gruño, y te muerdo. Hoy te odio. Hoy no soporto tu recuerdo. Hoy te necesito lejos.

La rabia son sólo los dientes del miedo.

... Y estas cenizas ya no juegan con fuego.

Hoy, triste (VI)

2008-10-12T14:21:00.003+02:00

Ayer sintió el principio del fin. Hoy, de aquello, poco queda ya.

Hoy, triste.

Se odia a sí misma por negarse a explorar el laberinto; por conformarse con admirar las hermosas vistas que prometen las guías de viaje para cobardes.

Ha llevado su tiempo, pero ahora es capaz de sonreírle incluso en medio de la desolación más absoluta. Muy a su pesar sabe que por él, cualquier cosa. Con él hasta la muerte.

... De ahí el miedo. Se sabe capaz de inmolarse, rendirse y desaparecer -con una resignada sonrisa- a una sola seña de sus ojos de barro.

¿Qué haría entonces? No sabe.

Hoy, triste.

Haiku (IV)

2008-10-08T14:20:00.003+02:00

Siento el miedo
porque -junto a ti- yo soy
la más valiente.

Leona

2008-10-02T17:31:00.008+02:00

Hoy siento que alguien ha instalado un corazón de pantera en mi pecho. Hoy, en silencio, rujo desafiante que el peor día del año es sólo un artificio, un espejo de feria que no puede dañarme. Y me río como reiría una demente.
... Mañana quizá no. Pero sí hoy. Hoy soy una leona.

Excitación (VI)

2008-09-26T16:10:00.003+02:00

Duro como el acero. Así era su elegante cuerpo. De un sólo vistazo memorizó toda su perfección. Ahora él era su dueño y señor, pensó, con la llave de su ser en la mano.

Embelesado, pasó una mano por el fiero contorno de su anatomía. El saberse conocedor de todos sus misterios y no tan ocultas habilidades imprimió un agradable ritmo de heavy metal a su viejo corazón.

Aspiró ávido como un lobo hambriento su olor. Aquel hedor a riesgo lo excitaba hasta el delirio.

... Oh, dios. Dios. Se moría de ganas de probar su nuevo Lamborghini.

Carne y luz

2008-09-23T16:23:00.007+02:00

Existe una chispa. Una leve brizna de luz que hace que mis labios aún puedan parir sonrisas genuinas.

Hoy me bebo a sorbos un gran cántaro de felicidad. Y mañana quizá agonice en soledad, demasiado enferma de miedo como para -siquiera- vomitar el veneno. Quién sabe.

Sí... Me gusta disfrazar con palabras terribles mis sensaciones mundanas. Así puedo manejarlas de lejos; como quien lee un libro triste y abandona su -triste- lectura cerrándolo de golpe.

Por eso digo que hoy me siento como el carnicero tras destazar una gran pieza de carne. O como el cardiólogo tras un transplante.

... Una vez concluido el trabajo, sé que arrojaré a la basura el corazón.

Borrachos

2008-09-17T20:11:00.002+02:00

-Estás borracho, tío.
-Pero qué coño dices...
-Que sí, a ver; ¿cuántos dedos tengo?
-Tres.
-Imbécil, no tengo. Me los amputaron.

Haiku (III)

2008-09-16T15:30:00.003+02:00

A veces todo
es increíble y por eso
(no) me lo creo.

Milagro (II)

2008-09-12T12:22:00.007+02:00

En su ciudad siempre fue la chica gorda de la que nadie quiso -o supo- enamorarse. Nunca ningún chico se animó a conocerla, a descubrir su helado favorito, a encontrar su ingenioso sentido del humor, a disfrutar de su compañía, a aprender a vivir junto a ella; a amarla, en suma.

Ninguno... Hasta que ocurrió el milagro.

Un año cualquiera, en sus solitarias vacaciones, se perdió en aquel safari y unos indígenas la encontraron y trataron como a una diosa.

"No importa que sean caníbales -se dijo ella-; al menos me quieren tal y como soy"

Soneto a los inventos

2008-09-10T15:08:00.003+02:00

Tengo un corazón de frío siberiano,
sin trineos, Santa Claus ni renos.
Nunca tú y yo -en esto- coincidiremos:
meses de escarcha son el Verano.

Hay tan poco y tanto me gustaría
que unas veces te odio y otras te amo.
Soy el juguete roto, perro sin amo,
un raro silencio de guardería.

Sé que son tan sólo tontos inventos,
excusas, cien modos de sobrevivir;
una ceniza entre fuertes vientos.

Tan poco soy que ni llego a herir,
con tanto miedo asesto torpes tientos
que tal vez debería dejarlo morir.

San Jorge y el dragón (y II)

2008-09-05T13:54:00.005+02:00

... Y tras una dura batalla San Jorge mató finalmente al dragón. Otro más.

La princesa corrió a abrazarle mientras él se quitaba el yelmo. Se limpió el sudor y la carbonilla del quemado rostro con la toalla que le acercaron. Después cogió una lata de coca-cola y frunció el ceño al escuchar al director que había que repetir la escena.

Rodar una película acerca de aquella vieja leyenda había sido una mala idea. La toma de la muerte de la bestia se resistía una y otra vez a salir correctamente. La repitieron sin descanso hasta que gastaron casi todo su presupuesto.

... Y cuando sólo les quedaba ya un ejemplar de dragón, les vino repentinamente la inspiración y se sacaron de la manga el guión de Dragonheart. No hay mal que por bien no venga, se dijeron.

Querría

2008-09-04T22:32:00.002+02:00

Querría vomitar
todo lo que siento.
Sufro de
anorexia de sentimientos.

Querría sin rodeos
firmarte aquí un "te quiero"
Sufro de
cobardía al miedo.

Querría decirte
mucho; y a la vez tan poco.
Sufro de
sequía y océanos.

Wine Amyhouse

2008-09-02T14:13:00.002+02:00

Os presento a Amy Wine... Quiero decir; Wine Amyhouse.

Nació para ser enviada a Adobo Fanzine, en respuesta a su petición de retratos de tan inefable artista.

El patio

2008-09-01T21:49:00.003+02:00

Es sólo un patio. Un puto patio.

Deja de mirar por la ventana: no vendrá. No es un ángel ni mucho menos un demonio, aunque te guste imaginarlo así. En realidad bastaría con olvidar. Con olvidarle.

Y sin embargo es capaz de dejarte la mente en blanco. De paralizarte. De llenarte la cabeza de recuerdos más soñados que vividos.

Joder.

De que te pases dos horas mirando -sin mirar- ese maldito patio.

Milagro (I)

2008-08-28T23:06:00.009+02:00

Estaba harta de su sobrepeso. Harta de sentir que las miradas de los hombres la traspasaran como si -irónicamente- fuera de cristal. Harta de no encontarse a sí misma en los maniquíes de las tiendas de ropa. Harta de salarse las comidas a base de lágrimas. Harta de sí misma.

Harta.

Oyó hablar de aquella clínica y su solución milagro. Concertó una entrevista y decidió someterse al famoso tratamiento, aunque se mantuvo escéptica. Pero aquello cambió cuando pasaron las dos semanas pactadas.

... Salió a la calle encantadísima y con 20 kilos menos. El sol que radiaba con fuerza le prometía la felicidad que nunca conoció. Sí, lo había conseguido al fin... Ya habría tiempo de pensar cómo se las iba a arreglar con los muñones.

Hoy, triste (V)

2008-08-26T14:32:00.003+02:00

Ayer sintió ternura hacia las hermosas quimeras de la pantalla de un cine. Hoy repentinamente le muerde la derrota.
Hoy, triste.

No dispone de mucho tiempo, pero una semana puede eternizarse mágicamente sin que el nivel de dolor disminuya ninguno de sus días. Sí. El tiempo es un antiséptico que escuece.

Leer sus palabras tampoco ayuda. A veces cree atisbar una poderosa certeza que momentáneamente sacia su sed de ellas; aunque sepa bien que sólo son mentiras que su mente inventa. Bellos disfraces para la horrenda realidad.

Queda tan poco para el peor día del año -que sólo lo es para ella.

Hoy, triste.

El toro

2008-08-25T23:20:00.004+02:00

... Había pasado las últimas horas en un oscuro corral. Solo. Y aquel lugar hedía a sangre y a miedo. Se removió inquieto, oliscando con creciente temor; pero aun así prefería estar allí antes que en el bamboleante camión en el que lo subieron junto a sus hermanos.

De repente se hizo la luz. A través de aquella claraboya que se abrió sobre su armada cabeza descendió una larga pica que hincó en su carne una brillante escarapela. Mugió enfadado y resopló. Fue entonces cuando se abrió la puerta ante sus ojos.

Sin pensarlo, arrancó hacia ella como una apisonadora. La luz del sol lo cegó por unos instantes; y el calor, tan diferente del frío gris del corral le hizo sudar de inmediato. Se detuvo. Todo a su alrededor estaba lleno de colorido, y olores, y ruido. Y al fin lo vio.

Al otro lado de aquel recinto redondo, un pequeño y frágil personaje agitaba un llamativo trapo rojo. Se sintió hechizado por sus movimientos, y empezó a escarbar frenéticamente en la arena.

... Si quería verlo todo bien quería encontrar sus lentillas. En medio de todo aquel jaleo las había perdido.

Marcada por la L

2008-08-22T17:30:00.014+02:00

Puedo afirmar -y afirmo- que ya soy poseedora del llamado permiso B de circulación, que me autoriza a conducir vehículos de tres ruedas y cuadriciclos de hasta 3500 kg de m.m.a., automóviles cuya m.m.a no exceda de 3500 kg y cuyo número de asientos, incluido el del conductor, no exceda de 9 (pudiendo llevar enganchado un remolque cuya m.m.a no exceda de 750 kg), conjuntos de vehículos acoplados (compuestos por un automóvil de los que autoriza a conducir el permiso de la clase B y un remolque superior a 750 kg de m.m.a siempre que la m.m.a. del conjunto no exceda los 3500 kg y, la m.m.a. del remolque no sea superior a la masa en vacío del vehículo al que está acoplado)

¡Y a la primera! Aunque bueno, cometí una falta leve (tardar en entrar a una rotonda) y otra deficiente (pisar el cebreado al salir de otra) ¡No importa! ¡Toma ya! ¡Que les den a las prácticas! ¡Por fin podré hacer las rotondas como me salga y no cederle el paso a los viejecillos en taca-taca! ¡Y que les den a los STOP!

... Pero, claro está, no me he ido de la autoescuela sin un buen puñado de anécdotas, como cuando Julio me mandaba acelerar como una posesa al salir a una autovía:

-(Julio): Venga, dale con brío...
-(Yo): ¡Ya voy, ya!
-(Julio) (Pisando su acelerador): Venga, ¡que tienes que salir por lo menos a 130!
-(Yo): ¡Pero Julio!
-(Julio): ¡Ni Julio ni Mayo!

Ingenioso, ¿verdad? Pues mirad cómo de otra situación aparentemente anodina -íbamos circulando por una calle ya muy trillada- se saca una gracieta de la manga:

-(Chica): En esta calle no miro, que es vieja.
-(Julio): ¿Y en una nueva sí que mirarías?
-(Chica): ¡Claro!
-(Julio): ¿O sea, que me estás diciendo que si veo una mujer joven debo mirarla, pero si es vieja no?

¿Y qué decir de aquel célebre consejo que nos dio en la víspera del examen tan sólo para picarnos? (considerando que él sólo da clase a chicas):

-(Chica desesperada por aprobar, CDPA): Pues yo me voy a poner minifalda el día del examen.
-(Julio): No me hagáis locuras... que yo voy ahí delante y tengo que mantener la compostura...
-(CDPA) (Indignada): ¡Julio!
-(Julio) (Guasón): ¿Qué? ¡A ver si os creéis que yo no tengo ojos!

Julio también nos ha obsequiado con frases de una inmensa sabiduría (aunque de dudosa ética) tales como:

“Hay que parar cuando molestes al peatón, y si no, ¡que le den por culo!”
“Hay que parar en los pasos de peatones, pero si no cruzan por ellos, ¡que les den por culo!”
“Este semáforo siempre te lo comes… Debes de tener más hambre que los pavos de Manolo” (que oyeron cantar "Trigo verde" y se comieron el transistor)
“¿Sabías que algunos coches tienen tercera?”
“¡¿Pero qué c*** haces?!”
“No sé tú, pero a mí no me apetece irle siguiendo la pista a este más que respetable autobús…”
“Ten cuidado al buscar bordillo, que como te subas o te metas una ostia te digo yo la nota que vas a sacar en el examen… Una pista: es redonda y no, no es un volante”
“¡Dale, hombre! ¡Aprovecha que el coche no es tuyo!”

Y muchas otras... Echaré de menos escribir estos limones. No descarto seguir con ellos ahora que ya tengo carnet...

San Jorge y el dragón (I)

2008-07-30T11:22:00.007+02:00

El dragón aterrizó muy ruidosamente, batiendo las membranosas alas con brío y levantando una espesa polvareda. Atravesada entre sus colmillos llevaba a su presa, con mucho cuidado, con delicadeza; quería que no sufriera ningún daño.

La princesa se soltó de aquellos enormes dientes y, aterrada, siguió a la bestia a su guarida. El dragón se tumbó a la entrada y contempló con avidez a la hermosa doncella que tenía entre sus garras. Se relamió el hocico.

Al poco llegó San Jorge, montado en su brioso caballo blanco, con la armadura refulgiendo como mil soles, con su capa roja ondeando flamígera -como las propias llamas del animal-; con su lanza en alto.

... Al dragón le comenzaron a temblar las patas. Su amor platónico había aparecido por fin. La princesa había resultado ser el mejor de los cebos.

He estado de vacaciones; y ahora dos exámenes ocupan mi tiempo... Gracias por seguir ahí. Escribiré todo lo que pueda.

Hoy, triste (IV)

2008-07-26T22:25:00.003+02:00

Ayer fue un día muy anodino. Hoy mucho más.

Hoy, triste.

Escribe sólo porque él se lo ha pedido, pero también porque lo necesita y porque esas pseudopalabras en lenguaje sms han espoleado a un caballo salvaje que ya trotaba en ella. Ahora galopa.

Disfruta de su soledad y la saborea. Sabe que los kilómetros son como playas desiertas; aunque nunca tan temibles como los hechos. Esos muerden.

Ninguna canción se acopla bien a su estado de ánimo.

Hoy, triste.

"Para ser conductora de primera...

2008-07-23T13:09:00.005+02:00

.. tú frena, ¡FRENA!"

O al menos, eso es lo que me dice mi hermano. He retomado mi carnet, tras las cinco prácticas que hice el año pasado en Septiembre. Ahora llevo once, y la cosa ha mejorado bastante.

Ya no se me cala, porque he aprendido que con el pepino de motor que lleva, si lo sueltas un poco y no aceleras, pega un ralentí que se te sube hasta por un muro. También he aprendido cómo enfrentarme a la rotonda -esa gran desconocida- siguiendo los consejos de Julio:

a) La rotonda esta libre: "Entra, pero si lo haces... hazlo con brío"

b) Hay un coche circulando por la rotonda: "Embraga y mete primera... que ya te colarás cuando tengas el carnet"

c) Hay dos carriles para entrar a la rotonda, yo estoy en uno y en el otro hay un coche: "Acelera... que a mí este jo'puta no se me cuela"

(... Obsérvese la interesante contradicción existente entre las opciones b y c)

También he profundizado en el peculiar lenguaje que Julio emplea para dirigirte; con novísimas aportaciones tales como "coge embrague", "toca freno", "da volante", y un largo etcétera. Y en mi atrevimiento incluso me he confeccionado una cancioncilla con objeto de aprender a aparcar:

Uno, cuarenta y cinco,
dos, buscar bordillo,
tres, metro p'alante,
cuatro, a maniobrar.

¿Quién dijo que aprender a conducir no era divertido? Desde luego que Julio se me descojona vivo con estas tonterías que le digo...

Excitación (V)

2008-07-18T10:00:00.001+02:00

Mientras él la hablaba, la chica sintió un escalofrío, un intenso relámpago de placer que recorrió todo su cuerpo. Se tambaleó y compuso como pudo una sonrisa que pretendía excusarla. Él tomó su mano un poco más fuertemente. La frente de ella se perló de un sudor envenenado de feromonas. Intentó que su rostro no se alterara, que ninguna mueca delatara su profunda excitación; pero no estuvo segura de haberlo logrado hasta que él se levantó y se fue.

... Entonces se sonrió y se apartó un poco de la esquina de la mesa.

Hoy, triste (III)

2008-07-15T13:42:00.002+02:00

Ayer reía en compañía de una peli de miedo. Hoy no habla; y brilla el sol.

Hoy, triste.

En su silencio se siente bien. Los sentimientos no reclaman bonitas palabras que los saquen a pasear y así los demás no pueden oírlos, justo como a ella le gusta. Hoy no soportaría exteriorizar una mierda.

Shhh. Mejor así.

De acuerdo, algunos latidos de su corazón suenan un poco opacos, casi armoniosos; y los 60-100 que tatúan cada minuto de su existencia se entretejen unos con otros. Una melodía hecha de sangre.

También hay recuerdos, oh, siempre los hay. Y cuesta afilar el ingenio cuando todo es amargo.

Y piensa en él cuando le duele.

Hoy, triste.

Soneto a la lejanía

2008-07-14T16:55:00.004+02:00

Quizá pienses en mí cuando la beses,
veas en ella mis ojos verdes,
me añores; allí nadie te muerde. Sí.
... Quizá me recuerdes en estos meses.

Harías bien en abrir las cadenas
que forjó en ti tu vieja princesa.
Conmigo follarías sobre la mesa,
¿hacer el amor? No... Sería una pena.

Yo mantendré vivo este muerto infierno,
siento lejanía, mis latidos ilesos;
estaré más cerca de ti en Invierno.

El miedo amputa mis pobres deseos;
helada te escribo desde el Averno.
Me duelen tus ojos, tu risa; tus besos.

En estos días no puedo escribir tanto ya que tengo las mañanas ocupadas con las prácticas de conducir -que espero me den para unas cuantas entradas- y otros menesteres. Os pido disculpas; sigo elaborando más Limones en viñetas al ritmo que me permite mi perfeccionismo...

Blancanieves y los siete enanitos (y III)

2008-07-10T10:00:00.001+02:00

Aquella casita sin duda había conocido tiempos mejores. Las mesitas de pino, antaño brillantes de barniz, eran ahora unos destartalados mueblecillos. El asiento de paja de las sillitas se consumía en la chimenea junto con un buen montón de libros que antes llenaban las estanterías. Hasta los animalillos del bosque habían huido de sus alrededores; el hambre había forzado a los enanitos a darles caza.

Fue Mudito quien propuso buscar a Cenicienta. El resto asintió; sabían que la -ahora- princesa era muy generosa y gustosa les ayudaría.

... Y es que ahora que la chiquilla de cabellos de ébano había muerto, tenían que buscarse otra jovencita para mantener el negocio. Aunque claro, el nombre de Club Blancanieves tampoco les valdría ya.

El barquero

2008-07-07T12:10:00.006+02:00

... Se acercó a la orilla y junto a la barca descubrió un singular personaje ataviado con una vistosa camisa a rayas rojas y blancas. Llevaba un sombrero de paja y empuñaba un largo remo con mano firme.

-Al pasar la barca, las niñas bonitas... -canturreó alegre.

Pero ella le interrumpió, impaciente:

-Sí, sí, ya sé; bájate la bragueta.

"Recuerdos"

2008-07-05T13:46:00.001+02:00

Limones en viñetas

2008-07-01T10:00:00.000+02:00

Miquel me ha propuesto una buena idea: convertir mis relatos en historietas breves.

No sé si alguno de ellos merece tal honor, ni siquiera si tengo algún tipo de talento para ello ya que nunca he hecho cómic... Pero le he prometido intentarlo en una sección que llamaré Limones en viñetas.

¿Podríais decirme con cuál empiezo?

Blancanieves y los siete enanitos (II)

2008-06-30T15:26:00.004+02:00

... Los enanitos lloraron en torno al cuerpo de Blancanieves. Toda su vida parecía haberse congregado dentro de sus delicadas mejillas, teñidas ahora de un hermoso rojo sangre. Sus negros cabellos seguían brillando con fuerza. Hasta sus blancas manos parecían haberse congelado en un gesto lleno de dulzura.

-Bueno, y ahora que está muerta... ¿nos la follamos ya? -dijo impaciente Gruñón.

Blancanieves y los siete enanitos (I)

2008-06-27T15:35:00.008+02:00

Los siete enanitos llegaron al unísono. Parloteando con sus agudas vocecillas, se congregaron en torno a las faldas de Blancanieves.

La muchacha les sonrió dulcemente:

-¿Qué tal os ha ido el día? Dormilón, ¡hoy te has levantado a tiempo!

-Para lo que me ha servido... -rezongó el aludido, frotándose los ojos y abriendo la boca en un ruidoso bostezo.

-Ha vuelto a pasarnos -dijo Mocoso sorbiéndose los ídem.

-No hay mal que cien años no dure -sentenció Sabio.

-¿Cien, dices? ¿Cien años? -preguntó en voz muy bajita Tímido.

-¡Malditos cobardes! -se quejó Gruñón.

... Y Mudito se limitó a quedarse callado, como siempre que, por su estatura, les hacían bulling en el cole.

Recuerdos

2008-06-20T10:00:00.002+02:00

Tiene los ojos soñadores de su madre, la nariz aguileña de su padre, la boca dulce de su abuela, las pequeñas orejas de su hermana.

... A los psicópatas les encanta conservar recuerdos de sus hazañas.

La cruz

2008-06-15T10:00:00.003+02:00

Toda su vida fue la cruz.
Desde pequeñito, mientras su santa madre se inclinaba sobre él, ofreciendo su pecho cariñoso rebosante de leche, el crucifijo en torno a su cuello resbalaba sobre su pequeña frente. Y a él le tranquilizaba aquel sacro objeto.
En su colegio había también muchas cruces, una en cada clase. Y las que el maestro les enseñó a simbolizar sobre sus cuerpos; en el nombre del padre, del hijo... Y cruces humanas cuando los castigaban de rodillas y cara a la pared. Y cruces de plata u oro en la primera comunión. Y cruces en las iglesias. Cruces.
Cruces. Cruces.
... Por eso se hizo pirata. A ver si era verdad que escondían un tesoro debajo.

Excitación (IV)

2008-06-12T10:00:00.001+02:00

Lo tenía a sus pies. Rendido, agotado y desesperado le suplicaba clemencia.

Ja. Piedad. A ella. Habría sido mejor llorarle a una cobra.

Su silencio era ya de por sí una rendición. Una muda cantinela. Dispuesto a hacer lo que ella quisiera, ofreciendo su derrota. Dime qué quieres, aullaban sus ojos, que yo te lo daré. Pero ella, sedienta de carne y ebria de deseo, no tembló.

Uf, qué morbo. Otro alumno suspenso.

Hoy, triste (II)

2008-06-09T10:00:00.001+02:00

Ayer sólo era capaz del silencio. Hoy piensa en la derrota.

Hoy, triste.

No debería torturarse así. Para qué. Si él no puede verla. Está a 205,6 kilómetros de distancia y a un milímetro infinito de quererla.

Sonríe. Pero... pero es una sonrisa triste.

Para no llorar se imagina que esto es una película. Que en algún momento antes de que lleguen los negros créditos y suene una marcha fúnebre, él la besará. O que existe un mágico botón de rebobinado directo al pasado, al tiempo de las ausencias y las oportunidades.

Y vuelve a sonreír. Esta vez es de verdad.

Muy racionalmente sueña con locuras. Sueña con 1500 días felices ajenos a ella. Con 48 periódicas horas de agonía. Sueña con el puto Verano. Aún le teme.

De repente imagina sus ojos gritando "No".

Y sonríe cuando una flecha venenosa se le clava en el corazón.

Hoy, triste.

Caperucita Roja (I)

2008-06-08T10:00:00.002+02:00

-Hija, no salgas de casa sin tu bonita caperuza roja. Ten, póntela.

-¡Claro, madre, como que por eso me llaman Caperucita!

-Sí, hija, sí.

-Pero madre...

-Dime, mi amor.

-Hoy hace mucho calor, mejor no me la pongo, ¡quiero sentir los rayos del sol!

-Hija, ¿cuántas veces he de explicarte que tras ese incendio forestal tienes que llevar siempre tu caperuza? ¿No ves que a la gente le asusta ver tus rasgos deformes, tus ojos sin párpados ni pestañas, tu nariz descarnada y tus pómulos huesudos devorados por el fuego?

Ojos árticos

2008-06-04T10:00:00.000+02:00

Me miras,
y el primer disparo de francotirador
directo al corazón.

Con esos ojos árticos tuyos
tan cálidos.

Uf.

... Qué frío;
ya estoy ardiendo.